Le carousel du monde

Giorgio Giliberti
Le carousel du monde
Giorgio Giliberti
Le carousel du monde
Progetto grafico / Graphis / Proiet grapique
GILIBERTI
Fotolito / Offset lithography / Photo-lithographies
LITOSERVICE
poesia di / poem by / poesie de
Antonella Iaschi
Stampa / Printed by / impression
LITOGRAPHIC
Traduzioni / Translation / Traduction
Antonella Iaschi, LOGOS
© Giliberti
Realizzato per:
SOCIETA’ COOPERATIVA BILANCIAI
Modena Dicembre 2000
L’acqua, scrigno di grandi passioni, continua a scorrere dentro le sponde di un paesaggio mutante.
Anche se è il centro di Parigi da sempre, il sagrato di
Notre Dame non ne è piu’ il cuore, trasportato in altri
luoghi da nuove esigenze, nuove mode e dal destino
di alcuni uomini scelti per plasmare la bellezza,
lasciandola a testimoniare il proprio passaggio.
“Tutte le altre città sono città. Solo Parigi è un
mondo”.
(Carlo V imperatore)
E sa viverne le diversità concedendosi ad altre culture,
come un albero alla primavera. Luci, migliaia di luci
sfrecciano lungo i fianchi della Senna come dardi
imprigionati tra asfalto e cielo.
Non ci sono piu’ pittori?
Forse non li vediamo o forse escono solo a notte
fonda, prigionieri di emozioni troppo fragili per poter
vivere nel traffico, troppo violente per lasciare spazio a
Morfeo.
Solo seguendo le note del passato i cavalli della giostra ritrovano la libertà, mentre la Signorina d’acciaio
tenta all’infinito di raggiungere la luna per raccontarle
di un amore.
E succede che due ombre si uniscono in un abbraccio sul ponte Mirabeau incuranti degli sguardi, come
se lì cominciasse e finisse lo spazio riservato alla felicità.
Su quel ponte o ovunque lungo il fiume, perché il
tempo puo’ scorrere come acqua o come le parole di
un poeta, lasciandosi alle spalle il nulla o il tutto:
“Le mani nelle mani rimaniamo faccia a faccia
Mentre passa
Sotto il ponte delle nostre braccia
Degli eterni sguardi l’onda sì stanca”.
(Apollinaire)
E succede che un velo di nebbia avvolge quelle
ombre per difenderle dal contagio dell’indifferenza
che impedisce ai sentimenti di uscire allo scoperto per
sfiorarsi nei pensieri come le mani si sfiorano disegnando carezze.
All’alba Parigi ancora ripropone il rumore di passi
affrettati, come un film in bianco e nero. E le sue rughe
si specchiano nelle vetrate dei “Cafés” assonnati dove
ancora il profumo d’assenzio riporta la poesia sui tovaglioli, fra tracce di rossetto e di ricordi…
Sulle scale un gatto cerca l’introvabile mentre la
magia si ripete e il buio scivola nel giorno, come sempre, ignorando il bisogno di notte che hanno gli
amanti, e i suonatori di sax.
E succede che gli abiti sul pavimento sono l’unica
traccia che unisce l’ieri all’oggi, mentre l’incenso
rende indimenticabile l’aria e la pioggia batte sui
lucernari regalando gocce di magia. Come i clown
bianchi di Beaubourg regalano lacrime di rimmel a
turisti distratti, e mangiafuoco scappati da circhi di altri
tempi rubano un po’ di attenzione ad adulti bambini
ancora capaci di giocare.
Poco piu’ in la, dal palmo della mano come fosse
conchiglia, il gigante di pietra ascolta silenzi che non
esistono perché sempre un gioco d’acqua riporta
oceani intrappolati in fontane.
“Sur la plage la mer a laissé ses oreilles”
(Paul Eluard)
Argini di pietra baciati da onde senza spuma, accolgono spicchi di cielo popolati di colore. Movimenti
meccanici riempiono l’aria di spruzzi leggeri che si
posano sulla pelle mentre gli occhi catturano l’allegria
delle forme.
La città gioca con l’anima ad ogni angolo, e l’inverno
quasi esausto è invaso da tonalità calde che sanno
spezzarne il freddo e vestono di ricordi di gemme
edere attorcigliate a silenziosi acciai.
Fra i rumori del traffico la voce della fantasia sussurra
leggende pronte ad accogliere nuovi pensieri di battaglia.
”Stropicciandosi le mani l’acqua arrota coltelli
I guerrieri han rinvenuto le armi nell’onde
E il rumore dei loro colpi somiglia a quello
Delle rocce che sfondano i battelli nella notte.”
(Paul Eluard)
Ancora tentativi di perforare l’infinito scagliano le loro
punte verso l’alto. Preghiere e sfide si rincorrono ovunque nella continua ricerca di immortalità da tramandare, come parole in pagine d’asfalto.
Ancora la voce dell’acqua racconta favole e sogni.
Come quando uomini maledetti dal destino, destinati
all’immortalità, smaltivano le loro ribellioni nei vicoli
baciati dalla luna.
Dove sono le modelle dai fianchi caldi e il seno morbido che posavano per loro? Forse non le vediamo… o
forse escono solo a notte fonda per evitare sguardi
che non saprebbero fermare il tempo.
E succede che l’abbraccio scivolato nel giorno, è già
qualcosa di piu’ dell’unione di due ombre, mentre la
Senna scorre arginata da un serpente di macchine,
in un paesaggio che non è già piu’ quello.
Lontana come la notte, una fisarmonica riporta “La vie
en rose”.
Certe cose non cambiano a Parigi:
“Il genio della Bastiglia fuma una gitane bleue
Nel cielo innamorato
Nel cielo di Séville nel cielo di Belleville
e di qualsiasi altro posto”
(Jacques Prévert)
L’eau, écrin de grandes passions, continue à couler
entre les rivages d’un paysage changeant.
Même s’il est le centre de Paris, depuis toujours, le parvis de Notre Dame n’en est plus le cocur, transporté
dans d’autres lieux par de nouvelles exigences, nouvelles modes et par le destin de quelques hommes,
choisis pour modeler la beauté, pour qu’elle devienne
témoin de leur passage.
“Toutes les autres villes ce sont des villes. Seulement
Paris c’est un monde”
(Charles 5 Empereur)
Et sait en vivre les différences en se donnant aux autres
cultures, comme un arbre au printemps.
Lumières, des milliers de lumières filent le long des
côtés de la Seine comme des dards emprisonnés
entre le goudron et le ciel.
Il n’y a plus de peintres?
Peut-être que nous ne les voyons pasÖ peut-être qu’ils
sortent seulement par la nuit noire, prisonniers d’emotions trop fragiles pour réussir à vivre dans la circulation, trop violentes pour laisser place à Morfée.
Seulement en suivant les notes du passé les chevaux
du carrouse retrouvent la liberté, pendant que la
Mademoiselle d’acier essaie à l’infini de rejoindre la
lune pour lui conter un amour…
Et il arrive que deux ombres se joignent dans une
étreinte sur le pont Mirabeau insouciantes des regards,
comme si en ce lieu commence et finir l’espace
réservé au bonheur. Sur ce pont où partout le long du
fleuve, parce que le temps peut couler comme l’eau
ou comme les mots d’un poète, en se laissant aux
épaulés le rien ou le tout.
Les mains dans les mains restons face à face
Tandis que sous
Le pont de nos bras passe
Des éternels regards l’onde si lasse
(Apollinaire)
Il arrive qu’un voile de brouillard enveloppe les ombres,
pour les préserver del’indifférence qui avorte les sentiments avant qu’ils s’envolent et se touchent, légers
comme un songe aux mains qui ne se frôlent que
pour quelque caresse.
Au petit matin Paris propose de nouveau le bruit des
pas pressés, comme un film en noir et blanc. Et ses
rides se regardent dans les vitrines des “Cafés” ensommeillés où, encore, le parfum d’absinthe reporte la
poésie sur les serviettes, parmi les traces de rouge à
lèvres et souvenirs.
Sur les escaliers un chat cherche l’introuvable pendant que la magie se répéte et le noir glisse dans le
jour, comme toujours, ignorant le besoin de nuit
qu’ont les amants et les saxophonistes.
Et il arrive que les habits sur le plancher sont la seule trace
qui relie hier à aujourd’hui, pendant que l’encens rend
inoubliable l’air et la pluie frappe sur les lanterneaux faisant cadeau de gouttes d’enchantement. Comme les
clowns blanc de Beaubourg donnent leurs larmes de
rimmel aux touristes inattentifs, et les mangeurs de feu
échappés des cirques d’áutre fois volent un peu d’attention aux adultes enfants encore capables de jouer. Un
petit peu plus loin, de la paume de la main comme si
c’était un coquillage, le géant de pierre écoute les silences que n’existent pas, parce que toujours un jeu d’eau
reporte océans pris au piège dans des fontaines.
“Sur la plage la mer a lissé ses oreilles”
(Paul Eluard)
Digues de pierre embrassées par vagues sans écume,
accueillent croissant de ciel peuplés de couleur.
Mouvement mécaniques remplissent l’air de giclées
legérès qui se posent sur la peau tandis que les jeux
capturent la gaîcé de formes.
La ville joue avec l’âme à chaque coin, et l’hiver presque épuisé est envahi de tonalités chaudes qui sont
à même de casser le froid et habillent de souvenirs de
bourgeons, lierres entortillés sur silencieux aciers.
Parmi les bruits de la circulation la voix de la fantaisie
chuchote légendes prêtes à accueillir nouvelles pensées de bataille.
“L’eau se frottant les mains aiguise des couteaux.
Les guerriers ont trouvé leurs armes dans les flots.
Et le bruit de leurs coups est semblable à celui.
Des rochers défonçant dans la nuit les bateaux.”
(Paul Eluard)
A nouveau, tentatives de percer l’infini jettent leurs
pointes vers le haut.
Prières et défis se poursuivent partout dans la recherche continue de l’immortalité a léguer, comme des
mots en pages de goudron.
Encore la voix de l’eau raconte fables et rêves. Comme
quand hommes maudits par le destin, condamnés
l’immortalité, cuvaient leurs rébellions dans ruelles
embrasées par la lune. Où sont les modèles aux hanches chaudes et aux seins soyeux qui posaient pour
eux?
Peut-être que nous ne les voyons pasÖ peut-être
qu’elles sortent seulement la nuit noire pour éviter les
régards incapables d’arrêter le temps.
Et il arrive que l’étreinte glissée dans le jour, est déjà
quelques chose plus important de l’union de deux
ombres, pendant que la Seine coule endiguée par
un serpent de voitures, dans un paysage qui n’est
déjà plus le même.
Loin dans la nuit, un accordéon loin ramène “La vie enrose”.
Certaines choses ne changent pas à Paris:
“Le génie de la Bastille fume un gitane bleue
Dans le ciel amoureux
Dans le ciel de Séville dans le ciel de Belleville
Et même de n’importe où”
(Jacques Prévert)
Water, receptacle of overwhelming passions, flows
within the banks while all about changes.
Although it has been the centre of Paris for so long,
Notre Dame is no longer its heart, which has been
transferred elsewhere on account of new exigencies,
new fashions, and of the fate of certain men, chosen
men, the shapers of beauty – a beauty they leave to
bear witness to their passing.
“All other cities are cities. Only Paris is a world”
(Emperor Charles V)
.. and, of that world, it can experience fully the differences. It can embrace other cultures as a tree will embrace springtime. A thousand-fold, the lights rush down
the sides of the Seine like arrows trapped between
asphalt and sky.
Are there no more painters?
Perhaps we do not see them.. or perhaps they choose
the small hours, prisoners of emotions too fragile to
face the traffic, too violent to accommodate
Morpheus.
Only by following the notes of the past do the horses
of the merry-go-round rediscover freedom, while the
Mademoiselle d’acier struggles unceasingly to reach
the moon to tell her of a love.
And it happens that two shadows unite in an embrace on the Mirabeau bridge ignoring the glares of
others as if here began and ended the domain of
happiness. On that bridge or elsewhere by the river,
because time can flow like water or like a poet’s words
leaving behind nothing, or all:
Hands holding hands
Let us stand face to face
While underneath the bridge
Of our arms entwined slow race
Eternal gazes flowing
At wave’s pace
(Apollinaire)
And it happens that a misty veil cloaks those shadows
to shield them from the contagion of indifference
which blocks open expression of feelings such as
would touch upon thoughts like caressing hands.
At dawn, Paris once more presents us with the sound
of hurried footsteps, like a black and white film. Its
wrinkles are reflected in the windows of sleepy Cafés in
which the fragrance of absinthe lingers, writing verses
upon napkins marked with lipstick and memories…
On the stairway, a cat seeks the unseekable, the magic
repeats and darkness slides into daylight, as always,
ignoring the night-addiction of lovers and sax players.
And it happens that the clothes on the floor are the
only bridge between yesterday and today while the
incense makes the air unforgettable and the rain
beats down on the skylight with its gift of drops of
magic. As the pale clowns of the Beaubourg proffer
mascara tears to tourists whose minds are elsewhere
and fire-eaters who have escaped from some antique
circus steal the wonder of adults and children who still
know how to play…
Close by, cupping his shell-like hand, the stone giant
listens for silences denied him by the play of water
endlessly evoking oceans trapped within fountains.
“Sur la plage la mer a lissé ses oreilles”
(Paul Eluard)
Stone banks kissed by foamless waves, dappled by
many-coloured splinters of sky.
Mechanical movements fill the air with lightly sprinkling
water coming to rest upon the skin while eyes look
upon the revelry of forms.
City plays with soul wherever, and winter, practically
over, is overcome by warm colours bent upon expunging the old and adorning with the memories of gems
the ivy draped over mute steel.
Through the strident clamour of traffic, the voice of
imagination whispers legends ready to frame fresh
thoughts of battle:
“L’eau se frottant les mains aiguise des couteaux.
Les guerriers ont trouvé leurs armes dans les flots.
Et le bruit de leurs coups est semblable à celui.
Des rochers défonçant dans la nuit les bateaux.”
(Paul Eluard)
Renewed attempts to pierce the infinite, the spears
flung skyward. Prayers and eager summons to the
contest follow one upon the other, in the all-pervading
unceasing hunt for immortality to be passed on, like
words upon pages of asphalt.
The voice of the water raised in fables and dreams. As
when moonlit back-alleys bore witness to the legacy of
the rebellion of men fated to damnation whose destiny
is immortality.
Where are the warm-fleshed soft-breasted models who
posed for them? Perhaps we do not see them… or
perhaps they choose the small hours to avoid the
cruel eye that cannot stop time.
And it happens that the embrace on meeting the day
is something more than the joining of two shadows,
while the Seine flows on, encircled by the coil of traffic,
in a scenario which is no longer what it was.
Far away, as far away as night, the accordion rings
out: ‘La vie en rose’.
In Paris, some things never change:
“Le génie de la Bastille fume un gitane bleue
Dans le ciel amoureux
Dans le ciel de Séville dans le ciel de Belleville
Et même de n’importe où”
(Jacques Prévert)
Ci sono angoli a Parigi
nati per la poesia
per questo la poesia nasce a Parigi.
Sei mai sceso lungo la Senna
su una vecchia chiatta arrugginita
illuminata solo dalla luna?
Alla decima birra
le sirene diventano realtà
e l’acqua ha bagliori di diamante.
Hai mai amato una donna
con la pioggia che batte
sull’abbaino di una stanza a Pigalle?
Al decimo bacio
i suoi occhi diventano oceano
e i suoi fianchi una culla di fuoco.
La nebbia ti ha mai preso
nelle sue braccia di velluto
all’alba, in un vicolo straniero?
Al decimo passo
qualcuno si appoggerà al tuo braccio.
Perché a Parigi nasce la poesia.
There are corners of Paris
born for poetry
and that’s why poetry is born in Paris
Have you ever drifted down the Seine
on a rusty old barge
dark but for the shimmer of moonlight?
Ten beers, and
mermaids become real
and the water sparkles like diamonds.
Have you ever loved a woman
while the rain beats
upon the garret roof in the Pigalle?
Ten kisses,
her eyes an ocean,
her hips a cradle of fire.
Has the fog’s embrace its velvet arms - held you
at dawn in some remote alley?
Take but ten steps
to find an arm slipped under yours
because in Paris poetry is born.
Il y a des coins à Paris
nés pour la poésie
à cause de ça à Paris la poésie se lève.
As-tu jamais descendu la Seine
sur un vieux bateau rouillé
éclairé seulement par la lune?
Au dixième bock de bière
les sirènes deviennent réalité
et l’eau a lueurs de diamant
As-tu jamais aimé une femme
pendant que la pluie frappe
sur une mansarde à Pigalle?
Au dixième baiser
ses jeux deviennent océan
et ses hanches un berreu embrasé
Le brouillard t’as jamais pris
dans ses bras de velours
à l’aube, dans une ruelle étrangère?
Au dixième pas
quelq’un s’adossera à ton bras
Parce que à Paris la poésie se lève.
Il tempo è passato di qua.
Cercavo cavalli di legno
E una giostra color pastello
Ma la vita ha cambiato scenario.
Hanno vestito di luci la torre
Per esorcizzare la notte
Proponendo alla mente nuovi approdi.
Fra vent’anni
Qualcuno tornerà da queste parti
In memoria di un amore nato oggi
E capirà solo allora che lo scrigno del cuore
Conserva intatte immagini speciali.
Time has passed by this way.
I came in search of wooden horses
and a pastel coloured carousel
but life has changed the scenery.
They’ve decorated the tower with lights
to chase away night
offering new horizons to the mind.
In twenty years
someone will return here
in memory of a love that blossomed today
and only then will understand
how the heart’s treasure chest
holds precious images intact.
Le temps est passé par là
Je cherchais des chevaux de bois
Et un carrousel Pastel
Mais la vie a changé de décor
Ils ont revêtu la tour
De lumières, pour exorciser la nuit
Offrant à la pensée de nouvelles approches
Dans vingt ans
Quelqu’un reviendra ici
En mémoire d’un amour né aujourd’hui
Et comprendra alors
Que l’écrin de nos coeurs
Conserve intactes, des images spéciales
Nuovi ricordi
Accompagnati da suoni d’acqua
E gracchiare d’uccelli
Guidano gli occhi
nel percorso dei sogni.
Conosco lo scorrere dei versi
e li colloco in spazi
dove potrebbero essere nati,
come cerco tracce di colore
nel grigio di stradine in salita.
Gioco con immagini pensate
come la giostra con la Torre.
E come Parigi gioco
a vivere emozioni forti
lasciate da qualche parte
da artisti di passaggio.
Fresh memories
accompanied by the sound of water
and birds cawing
lead the eyes
along a path traced by dreams.
The sequence of sounds is familiar to me
and I place them in spaces
where they might have originated,
as I search for some vestige of colour
amidst the grey of uphill streets.
I play with mental images
like the carousel with the Tower.
And like Paris I try out
powerful emotions
casually abandoned
by artists just passing through.
De nouveaux souvenirs
Accompagnés de bruits d’eau
Et de chants d’oiseau
Promènent les yeux sur le sentier des songes
Je sais le fil des vers
Et leur lieu dans l’espace
Là où ils naissaient, peut-être
Comme l’on cherche des traces de couleur
Au gris d’images pensées
Comme un manège avec la tour
Et comme Paris, je joue
Aux émotions fortes
Abandonnées quelque part
Par un artiste de passage
Riposano
grazia e virilità adagiate nel sonno
o nel sogno incantatore.
Preludio di passioni senza sponde
pensieri inosati risvegliano
l’uomo nel corpo e nella mente.
Gli occhi di chi passa accanto
possono perdersi nel gioco
di curve perfette
e restare intrappolati nelle maglie
di un desiderio antico.
Possono anche fermare l’attimo
per nutrirsi del miele
che la bellezza distilla.
Peacefully resting,
grace and virility lie abandoned in sleep
or in an enchanting dream.
A prelude to unfettered passion
undared thoughts reawaken
man in body and mind.
The eyes of passers-by
can get lost amidst
perfect curves
and become ensnared in the web
of an antique desire.
They can even freeze the moment
to feed on the honey
distilled by beauty.
Reposent
Grâces et virilités
Dans leur sommeil parfait
Comme un enchantement
Préludes aux passions sans limites
Pensées inavouables qui frôlent
Le corps et l’esprit
Le regard du promeneur
Se brûle aux courbes, à la caresse des formes
Et se fait enchaîner aux fers
D’un désir antique
L’instant même se suspend
Pour goûter le miel
Que la beauté distille
Parigi ha esaurito le sue canzoni
Inaugurando l’ultima boutique.
Dietro le vetrate del Flore
Ti avrei offerto un rum-cassis,
avresti scritto su una mano
i tuoi versi per me.
Di Saint-Germain che muore
non importa a nessuno.
Ieri Prévert sorseggiava poesie
oggi anonime cantine languono.
Fra fumo e birra bruciano ossigeno
goffi e taciturni bohèmiens riciclati,
senza abbaini, senza sogni
trasformati in clienti Mc Donald’s.
Annegheranno in bicchieri di carta
targati Coca Cola.
Siamo nati alla fine della dolce follia,
quando taceva anche il jazz.
Per noi due non sarà possibile
Approdare alla Gare de Lyon,
prima che l’oceano sia silenzio
prosciugato da “griffes” e “ video games”.
Al nostro amore assetato di parole
Sono negati spazi, come a noi.
Paris has used up its songs
opening the latest boutique.
Behind the windows of Café de Flore
I would have bought you a rum-cassis,
You would have written your poetry
for me on a hand.
Of Saint-Germain dying,
no-one cares.
Yesterday Prévert sipped poetry
today nameless wine bars languish.
Amidst smoke and beer,
ageing Bohèmiens, lumbering and dour, consume oxygen,
garretless, dreamless
transformed into McDonald’s customers.
They will drown in paper cups
advertising Coca-Cola.
We were born at the close of that sweet folly,
when even jazz was silent.
We will not have the chance
to descend at Gare de Lyon
before the ocean becomes silence
drained by designer labels and video games.
Our love, thirsty for words,
is denied space, as are we.
Paris termine son tour de chant
Dernière chanson, dernière boutique
Au café de Flore
Devant ton Rhum-Cassis
Tu écrivais déjà
Pour moi
Saint Germain qui crève
Tout le monde s’en fout
Hier encore, le souffle de Prévert
Qui ne s’embrase plus
Aux caves refroidies
Tes fumées, ta bière, pauvres senteurs
Pour pauvres pantomimes
De tes artistes recyclés
Sans soleils, sans nuages
Albatros englués de Mac Donald
Le bec transi dans leur Coca
Nous sommes les enfants de l’après-folie
Quand même le jazz s’oubliait
Pour nous deux, c’est fini
A cette Gare de Lyon
Aux berges du silence, comme d’un océan
Griffé de New Stylisme et de vidéogames
Notre amour, comme l’oiseau
Ne trouve plus l’espace, et rampe
Et ne sait plus le vent
Le strade di Parigi
hanno ombre lunghe
per nascondere l’odore dei metrò
dove ti accorgi, schiacciato dalla gente,
che ridono soltanto gli africani.
E’ triste la Signora profanata
dai quartieri alveare e dalla folla.
Accende le sue luci nascondendo le rughe,
offre ai pittori una Senna sporca
e ai bambini vetrine troppo grandi.
Solo agli amanti, figli prediletti,
concede il fascino dei versi di Prevert,
giardini che appaiono nel traffico
vicoli che profumano di menta.
Con lunghe notti battute dalla pioggia
popola le sue alcove di speranze.
All’alba sempre, da una qualche parte
qualcuno canta un inno della Piaf.
The streets of Paris
Are long-shadowed
to hide the odours of the métro
where, crushed by the crowd, you realize
that only the Africans are smiling.
The Lady has suffered an affront and is saddened
by the beehive districts and the crowd.
She turns on her lights and hides the wrinkles.
She offers her painters a dirty Seine
and, to children, oversized shop windows.
Only to lovers, the dearest of her brood,
will she grant the charm of Prévert’s verse,
gardens amidst the traffic,
mint-scented back-alleys.
Long rainy nights in alcoves alive to hope
And – it was bound to be – at dawn somewhere
someone is singing Piaf.
Les ruelles de Paris
Ont d’insensibles ombres
Pour cacher la senteur de leurs métros Tu te rends compte
Etouffé per les gens
Que seuls les Africains sourient
Triste femme profanée
Aux quartiers dépecés, écrasée sous le peuple
Ses mille feux s’embrasent, et vernissent ses rides
Les tripes de la Seine suintent au pinceau des manants
Et les vitrines aux gosses, aux phares bien trop grands
Seuls les derniers amants, ses fils éternels
Sont encore fascinés par la plume de Prévert
Des jardins fleurissent aux embouteillages
Et les caniveaux parfument de menthe
Ou autre feuillage
Les longues nuits mouillées
Peuplent ses alcôves d’espoirs
A l’aube, quelque part
On entend Piaf.
Usciremo una sera, assieme ad un amico.
Sceglieremo un locale con saxofono e tromba
e parleremo forte, quasi urlando.
La terza sedia vuota aspetta Eluard,
sarà per noi testimone d’amore.
Tra noi non ci saranno “libri biachi”.
Vi verserò da bere in bicchieri già pieni
a te darò il mio cuore, a lui i miei sorrisi.
Sorseggeremo a turno il suo vino dorato
completeremo il giro sillabando poesie.
Usciremo per strada correndo come folli.
Paul con un fischio fermerà la giostra
e noi due partiremo su un cavallo di legno.
Aspetterà pensoso la fine della corsa
per vederci felici e ubriachi di vita.
Scenderemo a sinistra, verso il fiume.
Sul lato opposto affascinante e muta
come una dolce amante preoccupata
La Tour Eiffel ripeterà i suoi versi:
“Ma non tutto è stato così facile e gaio.
“Mais tout n’a pas été facile, ni gai”
We’ll go out one night in the company of a friend.
We’ll choose a bar with a sax and trumpet
and talk loudly, almost shouting.
The third empty seat awaits Eluard,
destined to bear witness to our love.
There’ll be no secrets between us.
I’ll pour you a drink in glasses already brimming
to you I’ll give my heart, to him my smiles.
One after another we’ll sip his golden wine
and finish the round reciting poems.
We’ll run out onto the street like lunatics.
Paul will whistle to stop the carousel
and the two of us will set off on a wooden horse.
He’ll wait pensively for the ride to stop
to see us happy and drunk on living.
We’ll go down to the left, towards the river.
On the opposite bank, intriguing and silent
like a tender troubled lover
the Eiffel Tower will echo the verses:
“But not everything has been so simple and bright.”
“Mais tout n’a pas été facile, ni gai”
Nous sortirons un soir, ensemble avec l’ami
Dans une cave sourde, de sax et de tubas
Et nous parlerons fort, presqu’en hurlant
Une chaise pas loin attendra Eluard
Qui nous sera témoin
Nous n’écrirons pas notre livre blanc
Je remplirai vos verres de liqueurs déjà pleins
Pour toi mon coeur, à lui mes sourires
Nous dégusterons son vin doré
Et nous enivrerons de fine poésie
Puis nous dévalerons les rues comme des fous
Paul d’un sifflement arrêtera le manège
Et nous chevaucherons la fougue chevaline
J’attendrai la fin de la rondine
Dans un frisson de songe, de joie et de jeunesse
Nous descendrons à gauche, vers le fleuve,
Sur la berge opposée fascinante et muette
Comme une douce amante préoccupée
La tour Eiffel répétera ses vers
“Mais tout n’a pas été facile, ni gai”
“Mais tout n’a pas été facile, ni gai”
“…il fait ci froid dehors,
ici c’est confortable…”
Indosserò sottovesti di raso,
bruceremo coriandoli d’incenso
e chiuderemo gli occhi sul silenzio.
Il tuo respiro sarà come le onde
rugiada per placare la mia sete
ninna-nanna per i miei desideri.
E fermeremo il tempo
come l’inchiostro ferma i ricordi
con un semplice gesto della mano.
E faremo l’amore
come brezza di marzo e come fuoco
affamati di gioia e tenerezze.
E saremo immortali
come Venere e Giove
aggrappati alla forza degli sguardi.
Appoggerò la testa sul tuo cuore,
sfiorerai le mie labbra con un dito,
sussurrerai un pezzo della Piaf:
“…il fait ci froid dehors,
ici c’est confortable…”
“…il fait ci froid dehors,
ici c’est confortable…”
I’ll wear satin petticoats,
we’ll burn incense crystals
and close our eyes on the silence.
Your breathing will be like the waves
dew to quench my thirst
a lullaby for my desires.
And we’ll stop time
just as ink stops memories
with a simple gesture of the hand.
And we’ll make love
like March wind and like fire
hungry for joy and tenderness.
And we’ll be immortal
like Venus and Jupiter
clinging to the strength of staring eyes.
I’ll lay my head on your heart,
you’ll brush my lips with your finger,
and whisper a song by Piaf:
“…il fait ci froid dehors,
ici c’est confortable…”
“…il fait ci froid dehors,
ici c’est confortable…”
Je porterais la soie
Tu brûleras l’encens
Et nous fermerons les yeux sur le silence
Ton souffle comme les vagues
Rosée pour mes grand-soifs
Duvetant mes ardeurs
Nous figerons le temps
Et comme d’une plume
Baiserons nos passés
Et nous ferons l’amour
Comme aux brises de Mars
Au feu de nos tendresses
Nous serons immortels
Vénus et Jupiter
Enlacés du regard
Ma tête sur ton coeur
Les lèvres apaisées
Tu me chanteras Piaf:
“…il fait ci froid dehors,
ici c’est confortable…”
Ti aspetterò a Saint Michel
fra brasiliani, tossici
e taxisti orientali.
Il profumo del vino
delle terre di Erato
addolcirà i tuoi ritardi.
Cammineremo tra i mercanti,
come turisti qualsiasi
contratteremo un vecchio libro.
E la SennaÖaiuterà Cupido,
col suo passare tranquillo
spegnerà le mie angosce.
Ti aspetterò a Saint Michel
alle nove di sera
bevendo bianco resinato.
I’ll wait for you at Saint Michel
surrounded by Brazilians, junkies
and oriental taxi drivers.
The fragrance of wine
from the land of Erato
will sweeten your latecoming.
We’ll mingle with the shopkeepers,
just like the other tourists
and haggle over an old book.
And the SeineÖwill lend Cupid a hand,
its peaceful flowing onwards
will douse my worries.
I’ll wait for you at Saint Michel
at nine in the evening
drinking white retsina.
Je t’attends à Saint Michel
Entre les Brésiliens, la drogue
Et les taxis d’Orient
Le parfum du vin
Des terres d’Erate
Adoucira tes retards
Nous marcherons parmi les boutiquiers
Comme des touristes
En marchandant un livre
Et la Seine-Öaidera Cupidon
Et son reflux tranquille
Eteindra mes angoisses
Je t’attendrai à Saint Michel
A neuf heures du soir
Devant un blanc résiné
Voglio parlarti dei locali fumosi di Pigalle,
di giardini abitati da fantasmi di regine,
di vicoli che ispirano romanzieri famosi.
Voglio portarti a passeggio per strade dove
l’arte ha raggiunto il suo nirvana
invadendo ogni spazio dell’esistere.
Voglio chiederti un bacio sulla Senna
madre di grandi storie e di forti suicidi,
silenziosa custode di speranze e di sogni.
Aspetterò, se vuoi, il momento propizio
per offrire ad Amore mille agnelli
chiedendo in cambio solo qualche giorno.
Poi, comprerò un biglietto per partire
chiudendo il mondo dentro una valigia
per lasciarlo in attesa alla stazione.
I want to speak to you of smoky bars in Pigalle,
of gardens haunted by the ghosts of queens,
of narrow streets that inspire famous novelists.
I want to walk with you through streets
where art has reached its nirvana
invading every fragment of being.
I want to ask you to kiss me on the Seine
mother of great love stories and tragic suicides,
silent sentinel of hopes and dreams.
I’ll wait, if you like, for the right moment
To offer Love a thousand lambs
asking in exchange but a few days.
Then I’ll buy a ticket to leave
packing the world in a suitcase
to leave it waiting at the station.
Je veux te parler des bouges de Pigalle
De jardins habités, des fantômes de rois
De sentiers museliers des brumes poétiques
Je veux te balader au hasard des ruelles
Où l’artiste au sommet sculptait son Nirvana
Et touchant de sa plume le coeur de l’existence
Je te déroberais un baiser sur la Seine
Natrice de l’histoire et de chemins de sang
Creuset de l’espérance et de rêves engloutis
J’attendrais si tu l’oses, le moment favorable
Immolant à Amour des offrandes charnelles
Recevant en retour le simple devenir
Puis je m’achèterais le billet de retour
Fermant dedans mon sac la vivante maîtresse
Pour le poser tiédi, au fond d’une consigne
Rose rosse a Montmartre
ventitré carezze e un per sempre
dimenticato a dicembre.
Da quel giorno la vita è rotolata
inseguendo certezze inesistenti
e l’aroma di crêpes al Grand Marnier.
C’è un locale con tavoli di legno
che il tempo ha salvato dai turisti.
Vuoi venirci con me?
I ragazzi che si amano
hanno compiuto quarant’anni
ma incideranno un cuore sulla porta.
Non voglio piu’ rose rosse
ho soltanto bisogno di parole
e tu sai scrivere l’amore che non c’è.
Basta salire su un treno
inventare un impegno di lavoro
e sognare, seduti su scalini di pietra.
Red roses at Montmartre
twenty-three caresses and one forever
forgotten in DecemberÖ
Since that day life has rolled on
in pursuit of non-existent certainties
and the aroma of crêpes with Grand Marnier.
There’s a bar with wooden tables
that time has saved from tourists.
Will you go there with me?
The love-struck youngsters
have reached forty
but they’ll carve a heart on the door.
Please, no more red roses
I just need words
and you know how to write of absent love.
Just take a train
invent some work engagement
and dream, as we sit on stone steps.
Roses rouges à Montmartre
Vingt-trois caresses, et un pour toujours
Oublié en Décembre
Depuis ce jour la vie à dérapé
Suivant les incertains
Et l’arôme d’une crêpe, au Grand-Marnier
C’est un petit local, aux tablettes de bois
Epargné des touristes
Tu viens?
Les enfants qui s’aiment, ont déjà quarante ans
Mais graveront quand même, leur âme sur le bois
Je ne veux plus de roses rouges
Je n’ai besoin que de mots
Et tu sais bien écrire l’amour qui n’est pas
Il suffit de prendre un train
D’inventer une contrainte
Et de rêver, sur le marbre escalier
Tu e la tua zuppa di cipolle.
Io e il mio stomaco ribelle.
Cosa cerchiamo a Montmartre se non la
trama di una storia?
La luna è sempre là, tra gli abbaini e la notte,
in attesa di sguardi per non sentirsi sola.
La mia valigia è sempre pronta
per salpare verso nuove speranze
e resto radicata a desideri
che non si avverano mai.
Nella soffitta, fra i cimeli di sconfitte,
sul fondo di un posacenere rubato
tra una crepe e una birra,
deve esserci questo trancio di mondo.
Che cosa cerco a Parigi
se non la gioia per ricominciare?
You and your onion soup
Me and my delicate stomach
What are we seeking at Montmartre
if not the plot of a love story?
The moon is always there, between the garrets
and the night,
longing to be gazed at to chase away the
loneliness.
My suitcase is always ready
to set sail towards fresh hope
and I remain rooted to wishes
that will never come true.
In the attic, amongst relics of defeats,
in the bottom of a stolen ashtray
between a crepe and a beer
this sliver of world must exist.
What am I seeking in Paris
if not the joy needed to start again?
Toi et ta soupe à l’oignons
Moi et mon estomac rebelle
Qu’est-ce que nous cherchons à Montmartre
Si ce n’est la trame d’une histoire?
La lune est toujours là
Entre les Vasistas et la nuit
Attendant qu’on la regarde
Pour se sentir moins seule
Ma valise est toujours là
Pour lever l’ancre vers de nouvelles espérances
Et je suis là, liée par mes désirs
Qui ne brûlerons plus
Au plafond, dans les lambeaux de mes défaites
Au fond du cendrier, volé
Entre une crêpe et une bière
Il doit exister ce morceau d’univers
Qu’est-ce que je cherche à Paris
Sinon la joie de recommencer?
BIBLIOGRAFIA
BIBLIOGRAPHY
BIBLIOGRAPHIE
• Giorgio Giliberti, Fare teatro, Campogalliano, 1987.
• Giorgio Giliberti, Mare d'inverno, a cura di Vittorio Erlindo, C.L.E.B. Gallery
Club, S.Benedetto Po,1989.
• Giorgio Giliberti, Andar per alberi, andar per siepi, a cura dell' Assessorato
all' ambiente e alla cultura del Comune di Soliera, Carpi, 1989.
• Giorgio Giliberti, Abbracci naturali senza tempo, testi di Giorgio Bettelli,
S.Prospero, 1990.
• Giorgio Giliberti, La perla blu dei tuoi occhi d'acqua, testi di Patrik Degli
Esposti, S.Prospero, 1990.
• Giorgio Giliberti, Ombre Chiare, a cura di Gilberto Zacché, Modena
1994.
• Giorgio Giliberti, Dynamis, a cura di Gilberto Zacché, Modena 1995.
• Giorgio Giliberti, ..lungo il fiume tra gli alberi fino al mare.., a cura di
Gilberto Zacché, Campogalliano 1996.
• Giorgio Giliberti, Interferenze,incontri possibili tra Arte & Industria, a cura di
Giorgio Giliberti, Campogalliano 1996.
• Giorgio Giliberti, ...il grande coraggio del silenzio...,
a cura di Giorgio Giliberti, Campogalliano 1997.
• Giorgio Giliberti, Oltre i limiti del tempo,
a cura di Giorgio Giliberti, Campogalliano 1998.
• Giorgio Giliberti, ...il calore di queste strade,
a cura di Giorgio Giliberti, Campogalliano 1999.
PUBBLICAZIONI D'ARTE, BENI CULTURALI E AMBIENTALI
ART AND CULTURAL PUBLICATIONS
PUBLICATIONS SUR L’ART, LE PATRIMOINE CULTUREL ET L’ENVIRONNEMENT
• Il lavoro e la memoria .Fonderia Ghisa. Mirandola 1935-1982 , a cura di
Vittorio Erlindo, Mantova; Publi-Paolini,1983.
• Il territorio mirandolese 1311-1710 , a cura di Andreolli, Corradini, Erlindo,
Frison, Mirandola, 1983.
• Comune di Suzzara Galleria d'Arte Contemporanea,Opere,
a cura di Alberto Lui, Publi Paolini, Mantova,1984.
• Anna Girolomini, La forma del vento nell'isola dei segreti,
a cura di Vittorio Erlindo, Mirandola, 1989.
• Alfonso Salardi, Mostra antologica 1930-1980,a cura di Vittorio Erlindo,
Alfonso Garuti,Mirandola 1989
• Pietro Annigoni, Gli Annigoni degli Annigoni, a cura di Vittorio Erlindo,
Mantova, Publi-Paolini, 1989
• Patrik Degli Esposti,Dove nascono gli arcobaleni a cura di Giorgio
Giliberti, S.Prospero, 1989.
• Le case sparse. Ricerca storica e censimento degli edifici in zona rurale
a Campogalliano , a cura di Giulia Luppi,Modena, Il Bulino edizioni d'arte,
1991.
• Libra. La bilancia nei codici Estensi, a cura di Giulia Luppi e Ernesto
Milano, Modena, Il Bulino edizioni d'arte, 1991.
• Graziella Martinelli Braglia, Le forme del revival. Fermo Forti 1839-1911,
Carpi, 1992.
• I libri delle bilance. Collezione Albertazzi-Dazzani, Sola, Dazzani, Farina, a
cura di Giulia Luppi, Budrio, 1992.
• Bilance a bracci uguali, testi di D.Vaughan, L.Grossi, E.Menna, G.Dragoni,
a cura di Giulia Luppi, Museo della Bilancia Il Bulino, 1993.
• Lo stile del peso. Trentennale Soc. Coop Bilanciai, Bini Editore,Modena,
1993.
• Modena: lavori da fotografo, a cura di Rolando Bussi, Franco Cosimo
Panini Editore ,Modena 1993.
• Le case, le storie, le pietre. Itinerari nei comuni della provincia Modenese,
BIOGRAFIA
BIOGRAPHY
BIOGRAPHIE
Giorgio Giliberti nasce a S.Prospero di Modena il 22 giugno
1955,vive e lavora.
Tel. 0348/6707742 - E-Mail: [email protected]
Fotografo di professione, dopo prime esperienze come fotoreporter
ha sviluppato la sua attività operando nel campo della pubblicità,
della moda, dell'industria e dell'editoria d'arte. Collabora con numerose testate e riviste di settore. Progetta e realizza personalmente
marchi e impaginazioni di depliants, cataloghi, esposizioni e pubblicazioni che produce, continuando al tempo stesso la propria ricerca espressiva, oggetto di numerose esposizioni e di diverse edizioni
di foto d'autore. Le più importanti riviste di fotografia hanno pubblicato e recensito le sue immagini, che hanno suscitato l'interesse
della critica in diverse occasioni.
a cura di Longagnani,Manicardi, Schifani Corfini, Bologna Grafiche Zanini
Editore,1994.
• XXXII Mostra mercato nazionale del mobile antico, Cortona, 1994.
• Forum Artis Museum - Montese, a cura di Fabio Tedeschi, Forum artis
Editions, Modena,1995.
• Il Museo della Bilancia a Campogalliano, a cura di R. Gibertoni, A.
Melodi, G. Luppi, Edizioni Electa, Milano 1995
• L'orologio e la campana della torre civica, a cura di Giulia Luppi e
Daniele Adilardi, Edizioni Comune di Campogalliano Centro
Culturale,Campogalliano 1996.
• Campogalliano dagli insediamenti preistorici all'età delle macchine, a
cura di Giulia Luppi , Edizioni Comune di Campogalliano Centro
Culturale,Campogalliano 1996.
• Le Montagnole e gli Estensi, XIV - XVI secolo, a cura di G. Luppi, C. Corti,
C.
Sola
Edizioni
Comune
di
Campogalliano
Centro
Culturale,Campogalliano 1997.
• La bona opinione, cultura e scienze negli stati estensi, 1598-1860, a cura
diD.Dameri,A.Lodovisi,G.Luppi,EditoreMuseodellaBilancia,Campogalliano
1997.
• Manuela Ghizzoni, La pietra forte. Carpi: città e cantieri alle fortificazioni
(XII - XVIII secolo), Grafis Edizioni, Bologna 1998.
• Ritmi e luoghi del tempo,calendario 1998 delle nuove meridiane reggiane, a cura di Cilloni, Giliberti, Righi , Salvaterra, 1997.
• Albert Barreda, In musica, a cura di Piero Sacchetto,
Pieve di Cento, 1998.
• Lorenzo Frigniani,Chitarre e mandolini, piccola raccolta di strumenti italiani dell’ ‘800 e dell ‘900. a cura di Lorenzo Frignani, Pieve di Cento, 1998.
• Da Castagnolo a Castel Maggiore fonti per la storia locale, F.Collorafi, C.
Della Casa, M. Ghizzoni, Castel Maggiore 1999
• Organi Antichi 1999 XI edizione, rassegna musicale organizzata dall’Associazione Organi Antichi, a cura di Tiberio Artioli .
• La favola delle tre ocarine, a cura di Tiberio Artioli, Edizioni Nuovo Perimetro
Italiano.
• Tesori di una biblioteca francescana, libri e manoscritti del Convento di
San Nicolò in Carpi sec.XV-XIX. a cura di Anna Prandi, Carpi 2000
• Ebrei a Carpi sec.XV-XX. Vita quotidiana, religiosità e cultura,a cura di
Anna Maria Ori, Mariagiulia Sandonà, Carpi 2000
MOSTRE RECENTI
RECENT EXIBITION
EXPOSITION RECENTE
• Logo, fotografia e grafica dell’evento: Manuela Ghizzoni, La pietra forte.
Carpi: città e cantieri alle fortificazioni (XII - XVIII secolo), Carpi Castello dei
Pio, Rocchetta dell’Uccelliera.
• Logo, fotografia e grafica dell’evento: La bona opinione, cultura e scienze negli stati estensi, 1598-1860, Campogalliano, Museo della Bilancia.
• Progettazione Logo, fotografia e grafica a completamento del progetto
museologico-museografico del Museo della Bilancia, Campogalliano.
• Logo, fotografia e grafica dell’evento: Da Castagnolo a Castel Maggiore
fonti per la storia locale, F.Collorafi, C. Della Casa, M. Ghizzoni, Castel
Maggiore 1999.
• Logo, fotografia e grafica dell’evento: Arrocco di Tarocco, Mostra storicoartistica di mazzi della Collezione Bizzoccoli, Carpi Castello dei Pio,
Rocchetta dell’Uccelliera 1999.
• Mostra fotografica: ... il calore di queste strade Dic. 1999- Gen. 2000
Centro “Le Clarisse” Pieve di Cento
• Logo, fotografia e grafica dell’evento: Tesori di una biblioteca francescana, libri e manoscritti del Convento di San Nicolò in Carpi sec.XV-XIX, Carpi
Castello dei Pio, Sala Cervi 2000
• Logo, fotografia e grafica dell’evento: Ebrei a Carpi sec.XV-XX. Vita quotidiana, religiosità e cultura, Carpi Castello dei Pio, 2000
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Antonio Arcari, Michele Smargiassi, Carlo Federico Teodoro, Vittorio Erlindo,
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Monti, Giulia Luppi, Patrik Degli Esposti, Giorgio Bettelli, Luciana Gandini,
Giovanna Gilioli, Pio Tarantini, Gilberto Zacché, Fabio Tedeschi, Paolo
Barbaro, Walter Guadagnini.Tiberio Artioli.
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