De-liri©o - EggS

N° - 03.00 -
€ 1,00
Indice
Manifestarsi
De-liri©o _ (pt.01) _
Bleach
De-liri©o _ (pt.02) _
Fantasia
De-liri©o _ (pt.03) _
Rolexcatene
4gnikool
Nu Godz _Salmo 03_
De-liri©o _ (pt.04) _
Ofelia
De-liri©o _ (pt.05) _
Comodo…
Il quaderno rosa di Alice
Domenica
Crediti
In copertina: “Le solitair”, KaiN, 2005
PAGINA 01
PAGINA 02
pag.
pag.
pag.
pag.
pag.
pag.
pag.
pag.
pag.
pag.
pag.
pag.
pag.
pag.
pag.
pag.
03
04
05
08
09
14
15
16
18
22
23
26
27
28
30
31
Manifestarsi
De-liri©o
(pt.01)
Mi s'addice un solo aggettivo: L'EXCLU.
(La scelta del francese è dovuta solo ad una certa dose di melodia).
I primi due canti del Paradise Lost di Milton sono la mia ode...
plagio volentieri con la vita la sua poesia...
a volte sentendomi addirittura truffato…
io vero padrone delle sue parole...
Di nero vestito
(senza alcun lutto da festeggiare, sia ben chiaro),
mi s'addice il colore… il netto contrasto col cadaverico volto…
* No Manifest *
Mi trascino imperante sulla catastrofe dell'ordine a disorganizzare…
deteriorare caparbio il risolutivo loro proposito alla storia…
alla mercificazione della catastrofe...
Elitario dell'annientamento
…disprezzo questa catastrofe deprezzata (la storia)...
…non sanno qual è il sapore del genocidio…
…non hanno mai assaporato il sangue biliare del cristo…
…non hanno mai chiesto perdono dall'alto d'una croce…
…non hanno mai odiato così tanto…
…non si sono mai spinti tanto oltre…
…non hanno mai avuto il coraggio di disprezzarsi così affondo…
e vanno avanti
colorando la monotonia del loro esistere con guizzi di sangue di cui
non sentono neppure l'odore...
arazzi di porpora con cui ricamano la loro giustificazione...
Ammiro l’onestà del becchino…
scava anche per sé la sua fossa…
Addio.
PAGINA 03
PAGINA 04
N° - 03.00 -
€ 1,00
Indice
Manifestarsi
De-liri©o _ (pt.01) _
Bleach
De-liri©o _ (pt.02) _
Fantasia
De-liri©o _ (pt.03) _
Rolexcatene
4gnikool
Nu Godz _Salmo 03_
De-liri©o _ (pt.04) _
Ofelia
De-liri©o _ (pt.05) _
Comodo…
Il quaderno rosa di Alice
Domenica
Crediti
In copertina: “Le solitair”, KaiN, 2005
PAGINA 01
PAGINA 02
pag.
pag.
pag.
pag.
pag.
pag.
pag.
pag.
pag.
pag.
pag.
pag.
pag.
pag.
pag.
pag.
03
04
05
08
09
14
15
16
18
22
23
26
27
28
30
31
Manifestarsi
De-liri©o
(pt.01)
Mi s'addice un solo aggettivo: L'EXCLU.
(La scelta del francese è dovuta solo ad una certa dose di melodia).
I primi due canti del Paradise Lost di Milton sono la mia ode...
plagio volentieri con la vita la sua poesia...
a volte sentendomi addirittura truffato…
io vero padrone delle sue parole...
Di nero vestito
(senza alcun lutto da festeggiare, sia ben chiaro),
mi s'addice il colore… il netto contrasto col cadaverico volto…
* No Manifest *
Mi trascino imperante sulla catastrofe dell'ordine a disorganizzare…
deteriorare caparbio il risolutivo loro proposito alla storia…
alla mercificazione della catastrofe...
Elitario dell'annientamento
…disprezzo questa catastrofe deprezzata (la storia)...
…non sanno qual è il sapore del genocidio…
…non hanno mai assaporato il sangue biliare del cristo…
…non hanno mai chiesto perdono dall'alto d'una croce…
…non hanno mai odiato così tanto…
…non si sono mai spinti tanto oltre…
…non hanno mai avuto il coraggio di disprezzarsi così affondo…
e vanno avanti
colorando la monotonia del loro esistere con guizzi di sangue di cui
non sentono neppure l'odore...
arazzi di porpora con cui ricamano la loro giustificazione...
Ammiro l’onestà del becchino…
scava anche per sé la sua fossa…
Addio.
PAGINA 03
PAGINA 04
Bleach
Il mondo in_quadrato contornato di bianco.
Una porzione di spazio mangiata con gli occhi.
Sotto le coperte è ancora caldo. Manca la sicurezza. La puzza
d’umanità ristagna tra le lenzuola. Sapere di sapere trascina a fondo,
zavorra la mente in un eterno rimbalzo. Si prova ad eliminarla. Alibi
costruito, per far finta di non esserci. Nel luogo del misfatto. Del dover
essere. Inchiodato dall’ineluttabilità del momento.
Del doversi comunque.
La consapevolezza che impedisce di abbandonarsi. Di non
partecipare all’aggettivo umano. La timidezza che nasconde superbia e
vanità in pericolosi substrati, crea un disarmante stato di continua
riflessione. Autopercezione estrema. Piantata la bandierina sulla vetta
del parossismo, paradossalmente porta grossi problemi di autostima.
L’atto del respirare, pensato, non è più collaudato automatismo.
Diventa perpetuo moto suicida. Assecondare linee di forza, campi, e
leggi gravitazionali, sul materasso a fare da intermezzo. Il portachiavi
portato in alto, a contrastare la luce inespressiva al tungsteno.
Gira su stesso.
Un anello metallico. Un cerchio. Simbolo di perfezione in mondo
imperfetto. Deviazione partorita. Ancora più in alto, ingoiato dal
tungsteno. Occhi a scrutare la superficie. Approssimarne l’estensione.
Perimetro. Volume. Daccapo. Con lo stesso risultato.
Ritrovarsi in cifre.
Ritrovarsi nella stanza. Fuori dalla finestra.
Dentro la stanza fuori dal tempo.
La retina che ora non distingue più. Il muro. Tutto luccica.
Tutto è oro. Anche il portachiavi, anche il cerchio. Anche la perfezione.
Tintinnio metallico su pelle. Artificio su artificio.
Il luccichio si prolunga anche sul nero delle palpebre. Si attenua poco
a poco. Sipario calato su un mondo e aperto su un altro. Per sentirsi
al sicuro nel pericolo. Trincerarsi in prima linea. Falciato dal fuoco
amico. Il metallo che usufruisce del calore corporeo. Si stabilizza fino
ad essere assorbito. Ad essere impercettibile. Nemmeno la respirazione
lo disturba. Adesso. Pizzica l’odore. Uniforme nella stanza. Appiccicato
alle pareti. Ora. S’intona col bianco. Ora. Solo il materasso al centro. E
una finestra sulla parete laterale. L’acre si distribuisce sapientemente.
Terremoto che devasta narici. L’epicentro, un recipiente posto di fianco
PAGINA 05
al letto. Dolce la claustrofobia. Silenzio che ottunde. Richiamo
inevitabile. Il legno verniciato della porta viene grattato. Si rialza il
sipario. Ritrovare il tungsteno. Compiere lo sforzo immane. Le
mattonelle come scacchiera. Compiere i passi giusti. È importante.
Gioco di bambino che preso per mano dalla madre viene
inevitabilmente disturbato. E’ estremamente importante. Compiere le
mosse giuste. Per non sbagliare. Per non soccombere. Ma la madre
questo non può capirlo. E dovrebbe sforzarsi di farlo, un minimo.
Porta sul suo ventre le cicatrici dell’imperdonabile colpa. Dovrebbe
lasciare libero il bambino di fare il suo gioco.
La posta in palio è troppo alta.
Il legno verniciato della porta viene grattato. Non resta altro che
compiere lo sforzo. L’immane. Riattivare ogni singolo muscolo che offre
il proprio contributo alla fase motoria. Tagliare l’aria satura e
raggiungere la porta verniciata. Le mattonelle come scacchiera. Il foro
sulla vernice e vedere il mondo. In tutta la sua agghiacciante sfericità.
Gli esseri che lo popolano sembrano averne assunto le caratteristiche.
Anch’essi.
Gira la chiave. La perfezione ora ciondola inserita nella toppa.
La porta non viene più grattata. Ruota sui cardini. Senza opporre
resistenza. L’esterno penetra come un debole soffio di vento.
Inghiottito dall’odore avvolgente dell’ipoclorito diluito. Poi ancora a
sfruttare i cardini. Come in eterno dejà vù. Continua la partita. In
ritirata. Raggiungere le proprie linee di difesa. Protetto dalle due torri
laterali, a controllare gli estremi della stanza. Gli alfieri, nel loro
misterioso silenzio, mantengono le diagonali. E poi la fila di umili
pedoni, sempre pronti ad andare al macello. Le prime linee.
Come ad Omaha. Finalmente il bianco del materasso. Rassicurante. Il
Re siede nuovamente sul suo trono. Senza corona.
E’ arrivata la sua Regina a salvarlo.
Subito quella strana sensazione di bruciante freschezza. La chimica si
realizza sulla cute. Tutto in un recipiente. Le armi.
I suoi pezzi. La vittoria.
La fase respiratoria inevitabilmente alterata. Non più da manuale.
Non più quella insegnata ai freddi studenti di medicina.
È poderosa, ma estremamente lenta.
I muscoli dello stomaco e dell’intestino possono finalmente rilassarsi.
Digestione e succhi gastrici temporaneamente accantonati.
La vescica che tira.
La mente accuratamente avvolta in una gelatinosa coperta.
PAGINA 06
Bleach
Il mondo in_quadrato contornato di bianco.
Una porzione di spazio mangiata con gli occhi.
Sotto le coperte è ancora caldo. Manca la sicurezza. La puzza
d’umanità ristagna tra le lenzuola. Sapere di sapere trascina a fondo,
zavorra la mente in un eterno rimbalzo. Si prova ad eliminarla. Alibi
costruito, per far finta di non esserci. Nel luogo del misfatto. Del dover
essere. Inchiodato dall’ineluttabilità del momento.
Del doversi comunque.
La consapevolezza che impedisce di abbandonarsi. Di non
partecipare all’aggettivo umano. La timidezza che nasconde superbia e
vanità in pericolosi substrati, crea un disarmante stato di continua
riflessione. Autopercezione estrema. Piantata la bandierina sulla vetta
del parossismo, paradossalmente porta grossi problemi di autostima.
L’atto del respirare, pensato, non è più collaudato automatismo.
Diventa perpetuo moto suicida. Assecondare linee di forza, campi, e
leggi gravitazionali, sul materasso a fare da intermezzo. Il portachiavi
portato in alto, a contrastare la luce inespressiva al tungsteno.
Gira su stesso.
Un anello metallico. Un cerchio. Simbolo di perfezione in mondo
imperfetto. Deviazione partorita. Ancora più in alto, ingoiato dal
tungsteno. Occhi a scrutare la superficie. Approssimarne l’estensione.
Perimetro. Volume. Daccapo. Con lo stesso risultato.
Ritrovarsi in cifre.
Ritrovarsi nella stanza. Fuori dalla finestra.
Dentro la stanza fuori dal tempo.
La retina che ora non distingue più. Il muro. Tutto luccica.
Tutto è oro. Anche il portachiavi, anche il cerchio. Anche la perfezione.
Tintinnio metallico su pelle. Artificio su artificio.
Il luccichio si prolunga anche sul nero delle palpebre. Si attenua poco
a poco. Sipario calato su un mondo e aperto su un altro. Per sentirsi
al sicuro nel pericolo. Trincerarsi in prima linea. Falciato dal fuoco
amico. Il metallo che usufruisce del calore corporeo. Si stabilizza fino
ad essere assorbito. Ad essere impercettibile. Nemmeno la respirazione
lo disturba. Adesso. Pizzica l’odore. Uniforme nella stanza. Appiccicato
alle pareti. Ora. S’intona col bianco. Ora. Solo il materasso al centro. E
una finestra sulla parete laterale. L’acre si distribuisce sapientemente.
Terremoto che devasta narici. L’epicentro, un recipiente posto di fianco
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al letto. Dolce la claustrofobia. Silenzio che ottunde. Richiamo
inevitabile. Il legno verniciato della porta viene grattato. Si rialza il
sipario. Ritrovare il tungsteno. Compiere lo sforzo immane. Le
mattonelle come scacchiera. Compiere i passi giusti. È importante.
Gioco di bambino che preso per mano dalla madre viene
inevitabilmente disturbato. E’ estremamente importante. Compiere le
mosse giuste. Per non sbagliare. Per non soccombere. Ma la madre
questo non può capirlo. E dovrebbe sforzarsi di farlo, un minimo.
Porta sul suo ventre le cicatrici dell’imperdonabile colpa. Dovrebbe
lasciare libero il bambino di fare il suo gioco.
La posta in palio è troppo alta.
Il legno verniciato della porta viene grattato. Non resta altro che
compiere lo sforzo. L’immane. Riattivare ogni singolo muscolo che offre
il proprio contributo alla fase motoria. Tagliare l’aria satura e
raggiungere la porta verniciata. Le mattonelle come scacchiera. Il foro
sulla vernice e vedere il mondo. In tutta la sua agghiacciante sfericità.
Gli esseri che lo popolano sembrano averne assunto le caratteristiche.
Anch’essi.
Gira la chiave. La perfezione ora ciondola inserita nella toppa.
La porta non viene più grattata. Ruota sui cardini. Senza opporre
resistenza. L’esterno penetra come un debole soffio di vento.
Inghiottito dall’odore avvolgente dell’ipoclorito diluito. Poi ancora a
sfruttare i cardini. Come in eterno dejà vù. Continua la partita. In
ritirata. Raggiungere le proprie linee di difesa. Protetto dalle due torri
laterali, a controllare gli estremi della stanza. Gli alfieri, nel loro
misterioso silenzio, mantengono le diagonali. E poi la fila di umili
pedoni, sempre pronti ad andare al macello. Le prime linee.
Come ad Omaha. Finalmente il bianco del materasso. Rassicurante. Il
Re siede nuovamente sul suo trono. Senza corona.
E’ arrivata la sua Regina a salvarlo.
Subito quella strana sensazione di bruciante freschezza. La chimica si
realizza sulla cute. Tutto in un recipiente. Le armi.
I suoi pezzi. La vittoria.
La fase respiratoria inevitabilmente alterata. Non più da manuale.
Non più quella insegnata ai freddi studenti di medicina.
È poderosa, ma estremamente lenta.
I muscoli dello stomaco e dell’intestino possono finalmente rilassarsi.
Digestione e succhi gastrici temporaneamente accantonati.
La vescica che tira.
La mente accuratamente avvolta in una gelatinosa coperta.
PAGINA 06
Il flusso dei pensieri, dilatato, va disperdendosi nel bianco della
stanza.
Produce sulla pelle un prurito uniforme. Rallenta. Sembra quasi lo si
possa accarezzare. Afferrare. Ma sono solo le unghie che dipingono la
pelle di striature di un rosa intenso. Il mondo passa attraverso la
punta di uno spillo. Ora. Neanche più quello. Monolitico fluttuante.
Il mondo non esiste più. E’ solo una sensazione di secchezza nel cavo
orale.
“slippery pessimist, hypocrite master
conservative communists, apocalyptic bastards,
Thank you dear God, for putting me on this earth
I feel very privileged in debt for my thirst”
Downer
De-liri©o
(pt.02)
<<Domani
sarò morto o sarò guarito…
in entrambi i casi sarà la fine>>
Di fronte allo specchio ci si trucca…
si mente… per sopportarsi… nascondersi...
solo non sapendosi ci si riesce a sopportare, non vedendo la deriva che
si è, si ha il coraggio di accettarsi…
ci si sputerebbe in faccia altrimenti...
se s'avesse veramente il coraggio di fissarsi negli occhi, di sprofondare
nella propria tenebra, nell'incavo del cranio, speleologi di se stessi,
s'avrebbe una dose rivelatrice di vergogna.
Non si può che arrossire di vergogna alla propria vista.
Gli occhi miei si chiudono solo a guardarmi dentro...
non c'è mai un momento dove non sia allo specchio...
coloro che più sanno più amaramente devono piangere...
laco(no)scienza è sventura...
intorpidimento dello stato amniotico, di una fetale prenascita...
comprendere significa semplicemente accettare l'insuccesso....
il resto sono pensieri della speranza...
del perpetrare una semovenza incosciente...
Dopo l'interiorizzazione del nulla, della morte, del vacuo,
dell'impossibile, della domanda, sono diventato innominabile...
non potevo avere più nessun nome... nessuna forma...
nessun clistere col quale potermi rassicurare...
nessuna identità possibile nel vano...
ho scelto i miei eroi... derelitti senza alcuna speranza...
Sisifo mio simile... Manfred, fratello... Satana, l'escluso...
e tutta una schiera d'impossibilitati, di zoppi, di sciancati...
impossibilitati a qualunque cosa...
privi di speranza... con la coscienza dell'imminente...
i santi non mi soddisfano... non sanno godere dell'errore...
perfettini del giusto, del vero, incapaci di assaporare il marciume
dell'altra parte della mela...
santi, precursori dell'idiozia cieca...
brilla ancora in me invece il gusto del disgusto....
il dolore...
PAGINA 07
PAGINA 08
Il flusso dei pensieri, dilatato, va disperdendosi nel bianco della
stanza.
Produce sulla pelle un prurito uniforme. Rallenta. Sembra quasi lo si
possa accarezzare. Afferrare. Ma sono solo le unghie che dipingono la
pelle di striature di un rosa intenso. Il mondo passa attraverso la
punta di uno spillo. Ora. Neanche più quello. Monolitico fluttuante.
Il mondo non esiste più. E’ solo una sensazione di secchezza nel cavo
orale.
“slippery pessimist, hypocrite master
conservative communists, apocalyptic bastards,
Thank you dear God, for putting me on this earth
I feel very privileged in debt for my thirst”
Downer
De-liri©o
(pt.02)
<<Domani
sarò morto o sarò guarito…
in entrambi i casi sarà la fine>>
Di fronte allo specchio ci si trucca…
si mente… per sopportarsi… nascondersi...
solo non sapendosi ci si riesce a sopportare, non vedendo la deriva che
si è, si ha il coraggio di accettarsi…
ci si sputerebbe in faccia altrimenti...
se s'avesse veramente il coraggio di fissarsi negli occhi, di sprofondare
nella propria tenebra, nell'incavo del cranio, speleologi di se stessi,
s'avrebbe una dose rivelatrice di vergogna.
Non si può che arrossire di vergogna alla propria vista.
Gli occhi miei si chiudono solo a guardarmi dentro...
non c'è mai un momento dove non sia allo specchio...
coloro che più sanno più amaramente devono piangere...
laco(no)scienza è sventura...
intorpidimento dello stato amniotico, di una fetale prenascita...
comprendere significa semplicemente accettare l'insuccesso....
il resto sono pensieri della speranza...
del perpetrare una semovenza incosciente...
Dopo l'interiorizzazione del nulla, della morte, del vacuo,
dell'impossibile, della domanda, sono diventato innominabile...
non potevo avere più nessun nome... nessuna forma...
nessun clistere col quale potermi rassicurare...
nessuna identità possibile nel vano...
ho scelto i miei eroi... derelitti senza alcuna speranza...
Sisifo mio simile... Manfred, fratello... Satana, l'escluso...
e tutta una schiera d'impossibilitati, di zoppi, di sciancati...
impossibilitati a qualunque cosa...
privi di speranza... con la coscienza dell'imminente...
i santi non mi soddisfano... non sanno godere dell'errore...
perfettini del giusto, del vero, incapaci di assaporare il marciume
dell'altra parte della mela...
santi, precursori dell'idiozia cieca...
brilla ancora in me invece il gusto del disgusto....
il dolore...
PAGINA 07
PAGINA 08
*******ATTENZIONE********
Da non leggere in spiaggia sotto il sole. Si consiglia l’ombra,
possibilmente quella del giorno. E’ caldamente consigliata la lettura
solitaria ma non sono nocive letture di gruppo a voce alta. In
quest’ultimo caso si impone al narratore una voce leggera.
un palazzo che ne ha cinque in tutto. Quindi quasi all’attico. – le
faccio due alla volta con un leggero saltello. Quando arrivo sul
pianerottolo del mio appartamento faccio uno strappo di skipping sul
posto e mi fermo un attimo.
Dall’appartamento di fronte la porta si apre e spunta fuori una
giovanile vecchietta: un ammasso di capelli grigi intorno a un faccino
piccolo e gli occhi grandi. Mi guardano per un attimo, li vedo riflessi
sul piano laccato della mia porta, e accennano un sorriso.
A questo punto entro soddisfatto a casa. Sono così stanco che vorrei
mettermi subito a letto. Invece mi cambio i vestiti, riprendo fiato ma
non mi lavo e vado a salutare i miei vicini.
FANTASIA
I miei vicini. Simpatiche persone. I miei amici.
Se mi hanno dato una spinta? No, no. Niente spinte e spintarelle. Non
ho amici dove lavoro. Io penso in grande. Quasi mi avvicino
all’assoluto quando mi si para davanti un certo progetto. Con lo
stipendio che ho non posso di certo permettermi grandi amici. Gli
amici del resto non sono tutto. Tutto è l’aumento. Vivo per l’aumento
dello stipendio. La mensilità. Occupare un mese per otto ore. Maturare
punti per andare avanti. Sempre avanti. Non si mettono freni alla vita.
Che diamine! Sarò promosso. Questo è quello che conta. Il mio
obiettivo. E infine: le ferie. Non troppe. Venti giorni all’anno bastano
per annoiarmi. Il mese più grasso. Mangiare. Mangiare. Vestiti più
nuovi. Una vita migliore. Espansa. Telefono Radio e Tv. Cinema. Il
cinema in casa è questo che voglio! Voglio in dolby surround HQ.
Voglio Internet veloce. Possibilmente via cavo. Il satellite. Il tutto a rate
e interessi zero.
In parte ho già tutto questo. Sono un lavoratore a tempo
indeterminato. Sono conosciuto in Azienda. Ho una posizione! Entro.
Timbro il cartellino. Lavoro. Timbro il cartellino. Esco. E’ facile. E’ la
mia vita.
Quando rientro a casa sono stanco. Molto stanco. Tutti devono vedere
quanto sono stanco quando rientro a casa. L’ultimo tratto verso casa
lo faccio con una leggera corsetta e le scale – vivo al quarto piano in
PAGINA 09
Hanno un appartamento molto essenziale e a parte i mobili (essenziali)
non hanno il Telefono e nemmeno la Tv. O almeno. Io non riesco a
chiamarla Tv. Hanno una scatoletta di plastica che si illumina. Con
un solo canale, in bianco e nero e le casse da mezzo watt. Se si mette
il volume al massimo viene fuori come uno sfrigolio di circuiti che
bruciano. Così al massimo non lo mettono mai. Diciamo a metà. Si
sente talmente piano che ti vien voglia di avvicinare l’orecchio fino a
toccare il vetro luminoso. Ciò è molto scortese e non lo faccio mai.
Faccio un altro po’ di skipping sul posto e busso.
Mi apre la vecchietta sorridente e chinando la testa verso il basso si
scurisce tutta e mi fa entrare. Sta dietro di me mentre attraverso
l’anticamera. Suo marito è seduto in poltrona assorto in una nuvola di
luce grigia. E’ molto contento di vedermi. Alza il mento e mi saluta.
Forzo un sorriso e mi siedo di fianco a lui. Bello! Opulento! Le mani
incrociate sulla pancia. Sembra che dorma. La zia, quella simpatica
vecchietta che oramai mi ha adottato come un nipote, mi chiede se
gradisco un caffé dopo tanto lavoro e io acconsento con un gesto della
mano e aggiungo che me lo faccia bello forte e con uno di zucchero.
Senza volerlo, quasi involontariamente, metto la mano in testa allo zio
e comincio ad accarezzarlo dolcemente. I suoi radi capelli sotto il mio
palmo sono inverosimilmente soffici, la pelle calda. Lui chiude le
fessure nocciola degli occhi. Brontola un po’ e lascia fare. Continuo
PAGINA 010
*******ATTENZIONE********
Da non leggere in spiaggia sotto il sole. Si consiglia l’ombra,
possibilmente quella del giorno. E’ caldamente consigliata la lettura
solitaria ma non sono nocive letture di gruppo a voce alta. In
quest’ultimo caso si impone al narratore una voce leggera.
un palazzo che ne ha cinque in tutto. Quindi quasi all’attico. – le
faccio due alla volta con un leggero saltello. Quando arrivo sul
pianerottolo del mio appartamento faccio uno strappo di skipping sul
posto e mi fermo un attimo.
Dall’appartamento di fronte la porta si apre e spunta fuori una
giovanile vecchietta: un ammasso di capelli grigi intorno a un faccino
piccolo e gli occhi grandi. Mi guardano per un attimo, li vedo riflessi
sul piano laccato della mia porta, e accennano un sorriso.
A questo punto entro soddisfatto a casa. Sono così stanco che vorrei
mettermi subito a letto. Invece mi cambio i vestiti, riprendo fiato ma
non mi lavo e vado a salutare i miei vicini.
FANTASIA
I miei vicini. Simpatiche persone. I miei amici.
Se mi hanno dato una spinta? No, no. Niente spinte e spintarelle. Non
ho amici dove lavoro. Io penso in grande. Quasi mi avvicino
all’assoluto quando mi si para davanti un certo progetto. Con lo
stipendio che ho non posso di certo permettermi grandi amici. Gli
amici del resto non sono tutto. Tutto è l’aumento. Vivo per l’aumento
dello stipendio. La mensilità. Occupare un mese per otto ore. Maturare
punti per andare avanti. Sempre avanti. Non si mettono freni alla vita.
Che diamine! Sarò promosso. Questo è quello che conta. Il mio
obiettivo. E infine: le ferie. Non troppe. Venti giorni all’anno bastano
per annoiarmi. Il mese più grasso. Mangiare. Mangiare. Vestiti più
nuovi. Una vita migliore. Espansa. Telefono Radio e Tv. Cinema. Il
cinema in casa è questo che voglio! Voglio in dolby surround HQ.
Voglio Internet veloce. Possibilmente via cavo. Il satellite. Il tutto a rate
e interessi zero.
In parte ho già tutto questo. Sono un lavoratore a tempo
indeterminato. Sono conosciuto in Azienda. Ho una posizione! Entro.
Timbro il cartellino. Lavoro. Timbro il cartellino. Esco. E’ facile. E’ la
mia vita.
Quando rientro a casa sono stanco. Molto stanco. Tutti devono vedere
quanto sono stanco quando rientro a casa. L’ultimo tratto verso casa
lo faccio con una leggera corsetta e le scale – vivo al quarto piano in
PAGINA 09
Hanno un appartamento molto essenziale e a parte i mobili (essenziali)
non hanno il Telefono e nemmeno la Tv. O almeno. Io non riesco a
chiamarla Tv. Hanno una scatoletta di plastica che si illumina. Con
un solo canale, in bianco e nero e le casse da mezzo watt. Se si mette
il volume al massimo viene fuori come uno sfrigolio di circuiti che
bruciano. Così al massimo non lo mettono mai. Diciamo a metà. Si
sente talmente piano che ti vien voglia di avvicinare l’orecchio fino a
toccare il vetro luminoso. Ciò è molto scortese e non lo faccio mai.
Faccio un altro po’ di skipping sul posto e busso.
Mi apre la vecchietta sorridente e chinando la testa verso il basso si
scurisce tutta e mi fa entrare. Sta dietro di me mentre attraverso
l’anticamera. Suo marito è seduto in poltrona assorto in una nuvola di
luce grigia. E’ molto contento di vedermi. Alza il mento e mi saluta.
Forzo un sorriso e mi siedo di fianco a lui. Bello! Opulento! Le mani
incrociate sulla pancia. Sembra che dorma. La zia, quella simpatica
vecchietta che oramai mi ha adottato come un nipote, mi chiede se
gradisco un caffé dopo tanto lavoro e io acconsento con un gesto della
mano e aggiungo che me lo faccia bello forte e con uno di zucchero.
Senza volerlo, quasi involontariamente, metto la mano in testa allo zio
e comincio ad accarezzarlo dolcemente. I suoi radi capelli sotto il mio
palmo sono inverosimilmente soffici, la pelle calda. Lui chiude le
fessure nocciola degli occhi. Brontola un po’ e lascia fare. Continuo
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così per un bel po’ con gli occhi chini sul pavimento. Quando un
profumo di bruciato molto strano mi punge le narici. Capire la cosa
che sta bruciando è impossibile. Una nuova luce attraversa l’aria.
Vedo la zia che si disarticola sul pavimento in una danza spezzettata e
il fuoco sopra. Mi concentro sull’immagine e capisco che è solo il
riflesso quello che vedo. Urla si avvicinano sempre più forti nei mie
timpani. Sono molto sgradevoli. Lo zio si sveglia. Mi accorgo subito che
respira male e gli tappo con due dita le narici per non fargli inalare
quel fumo nocivo e la bocca con l’altra mano per non farlo soffocare.
Dopo un paio di spasmi motori devo dire abbastanza goffi in cui cerca
di divincolarsi rimane con le mani come incastrate tra di loro.
Intrecciate. Si calma solo dopo un paio di minuti in cui con molti
sforzi (ricordo che sono molto stanco) cerco di tenerlo a bada.
Vedo subito che lo zio sta poco bene ma non è ancora morto. Corro in
cucina a cercare qualcosa per salvarlo. Trovo un lungo pezzo di
cellophane. A grandi salti raggiungo la poltrona dello zio e gli copro la
faccia tutt’intorno, passando anche sotto il mento sopra la testa
chiudendo tutto molto stretto per impedirgli di respirare per capriccio
in modo da impedire al fumo che ormai ha riempito l’appartamento –
anch’io tossisco – di andargli dritto giù per i polmoni. Lo zio si anima.
Spalanca gli occhi che diventano in un istante enormi e lucidi. Io
l’abbraccio forte per quello sguardo di gratitudine. Ma proprio in quel
momento vedo la zia che si avvicina con il fuoco alle tende (sarebbe
andato tutto a fuoco). La credevo pazza in quel momento. Quale istinto
di distruzione può averla pervasa tanto da voler uccidere essa stessa,
lo zio e me! Riesco a prenderle una mano al volo e a tirarla via dalla
zona di pericolo. Tutto il viso è avvolto dalle fiamme e non accenna a
spegnersi. Soffio molte volte su quel viso senza riuscire a mutare il
corso della vampa. Non perdo un attimo. Il mio eroismo ha toccato i
suoi massimi livelli! Trovo un secchio sotto il lavandino. Apro tutti e
due i rubinetti e quando è colmo me lo verso addosso. Rifaccio
nuovamente l’operazione corro per la sala e lo butto addosso allo zio
che intanto mentre salvo la moglie rimane seduto a guardare.
Prendo il secchio vuoto e lo metto in testa alla zia. Il fuoco è domato.
Prendo per mano la simpatica vecchietta e la faccio sedere. Tolgo il
secchio.
Il colletto della camicia celeste le si è incollato e fuso alla base del
collo. Mi servono un paio di forbici e una cordicella sottile.
PAGINA 011
Mi assento.
Quando torno ho tutto in mano. Poggio quello che ho trovato sul lato
destro della sedia dove la zia è seduta e comincio. Con molta
delicatezza. La faccia è una strada nera con ampi a volte molto
profondi buchi rossi. Qualche tendine è scoperto. Quello della spalla.
Quello tra mento e collo. Bianco perlaceo. Cerco di tamponare il
sangue con del cotone. Rimangono pezzi bianchi attaccati al viso.
Piume di un uccello bianco cotto alla brace. Le ultime rimaste.
Tampono qua è la. Di occhio ne è rimasto solo uno. Quello sinistro.
Grande. Enorme. Ancora più rotondo senza ciglia e senza palpebre. Lo
muove veloce e ho paura che gli rotoli all’indietro lasciato libero senza
corazza. Cerco di fermarlo. Infilo due spilli di ferro abbastanza lunghi
uno passandolo sotto il sopraciglio fino ad bloccare l’occhio nel bulbo,
l’altro specularmente lo faccio passare questa volta dal basso verso
l’alto. Ora è bello stabile fisso davanti a me. Provo cercare di far venir
fuori anche l’altro, quello destro. Appena infilo il dito lo ritraggo tutto
appiccicoso. Non è rimasto nulla li dentro. La zia si agita un po’ fino a
quando non ho estratto il dito indice per intero da quella caverna
gelatinosa. Tutta questa impazienza che mi dimostra la rende un po’
meno simpatica.
Con un paio di forbici molto piccole, minuziosamente strappo pia le
parti di pelle rinsecchite. Devo legare la zia perchè si muove troppo.
Troppa agitazione.
Fisso le sue braccia e le sue gambe a braccia e gambe della sedia con
una sottile cordicella. Apre le mani e le chiude. Io le faccio davanti
all’occhio buono Ciao Ciao per allietarla imitando i suoi gesti.
Tutta l’arcata dentale è messa male. I denti sono madreperlacei
Luminosi. Ma ancor di più in contrasto con le labbra carbonizzate.
Provo a smuovere l’arcata inferiore e viene giù come se fosse pane.
Succede lo stesso per quella superiore.
Come tocco il tendine scoperto della spalla il collo della zia schizza
veloce dalla parte opposta. Lo ritocco. Ancora. Lo ritocco. Di nuovo.
Provo ancora. Lo rifà. Ahhhhh .. ma allora non è un riflesso. Lo fai
apposta! Provo a titillare a mo’ di cetra i nervi scoperti sotto il mento.
Il senso dell’umorismo è incredibile. Pure così vicina alla morte così
simpatica.
PAGINA 012
così per un bel po’ con gli occhi chini sul pavimento. Quando un
profumo di bruciato molto strano mi punge le narici. Capire la cosa
che sta bruciando è impossibile. Una nuova luce attraversa l’aria.
Vedo la zia che si disarticola sul pavimento in una danza spezzettata e
il fuoco sopra. Mi concentro sull’immagine e capisco che è solo il
riflesso quello che vedo. Urla si avvicinano sempre più forti nei mie
timpani. Sono molto sgradevoli. Lo zio si sveglia. Mi accorgo subito che
respira male e gli tappo con due dita le narici per non fargli inalare
quel fumo nocivo e la bocca con l’altra mano per non farlo soffocare.
Dopo un paio di spasmi motori devo dire abbastanza goffi in cui cerca
di divincolarsi rimane con le mani come incastrate tra di loro.
Intrecciate. Si calma solo dopo un paio di minuti in cui con molti
sforzi (ricordo che sono molto stanco) cerco di tenerlo a bada.
Vedo subito che lo zio sta poco bene ma non è ancora morto. Corro in
cucina a cercare qualcosa per salvarlo. Trovo un lungo pezzo di
cellophane. A grandi salti raggiungo la poltrona dello zio e gli copro la
faccia tutt’intorno, passando anche sotto il mento sopra la testa
chiudendo tutto molto stretto per impedirgli di respirare per capriccio
in modo da impedire al fumo che ormai ha riempito l’appartamento –
anch’io tossisco – di andargli dritto giù per i polmoni. Lo zio si anima.
Spalanca gli occhi che diventano in un istante enormi e lucidi. Io
l’abbraccio forte per quello sguardo di gratitudine. Ma proprio in quel
momento vedo la zia che si avvicina con il fuoco alle tende (sarebbe
andato tutto a fuoco). La credevo pazza in quel momento. Quale istinto
di distruzione può averla pervasa tanto da voler uccidere essa stessa,
lo zio e me! Riesco a prenderle una mano al volo e a tirarla via dalla
zona di pericolo. Tutto il viso è avvolto dalle fiamme e non accenna a
spegnersi. Soffio molte volte su quel viso senza riuscire a mutare il
corso della vampa. Non perdo un attimo. Il mio eroismo ha toccato i
suoi massimi livelli! Trovo un secchio sotto il lavandino. Apro tutti e
due i rubinetti e quando è colmo me lo verso addosso. Rifaccio
nuovamente l’operazione corro per la sala e lo butto addosso allo zio
che intanto mentre salvo la moglie rimane seduto a guardare.
Prendo il secchio vuoto e lo metto in testa alla zia. Il fuoco è domato.
Prendo per mano la simpatica vecchietta e la faccio sedere. Tolgo il
secchio.
Il colletto della camicia celeste le si è incollato e fuso alla base del
collo. Mi servono un paio di forbici e una cordicella sottile.
PAGINA 011
Mi assento.
Quando torno ho tutto in mano. Poggio quello che ho trovato sul lato
destro della sedia dove la zia è seduta e comincio. Con molta
delicatezza. La faccia è una strada nera con ampi a volte molto
profondi buchi rossi. Qualche tendine è scoperto. Quello della spalla.
Quello tra mento e collo. Bianco perlaceo. Cerco di tamponare il
sangue con del cotone. Rimangono pezzi bianchi attaccati al viso.
Piume di un uccello bianco cotto alla brace. Le ultime rimaste.
Tampono qua è la. Di occhio ne è rimasto solo uno. Quello sinistro.
Grande. Enorme. Ancora più rotondo senza ciglia e senza palpebre. Lo
muove veloce e ho paura che gli rotoli all’indietro lasciato libero senza
corazza. Cerco di fermarlo. Infilo due spilli di ferro abbastanza lunghi
uno passandolo sotto il sopraciglio fino ad bloccare l’occhio nel bulbo,
l’altro specularmente lo faccio passare questa volta dal basso verso
l’alto. Ora è bello stabile fisso davanti a me. Provo cercare di far venir
fuori anche l’altro, quello destro. Appena infilo il dito lo ritraggo tutto
appiccicoso. Non è rimasto nulla li dentro. La zia si agita un po’ fino a
quando non ho estratto il dito indice per intero da quella caverna
gelatinosa. Tutta questa impazienza che mi dimostra la rende un po’
meno simpatica.
Con un paio di forbici molto piccole, minuziosamente strappo pia le
parti di pelle rinsecchite. Devo legare la zia perchè si muove troppo.
Troppa agitazione.
Fisso le sue braccia e le sue gambe a braccia e gambe della sedia con
una sottile cordicella. Apre le mani e le chiude. Io le faccio davanti
all’occhio buono Ciao Ciao per allietarla imitando i suoi gesti.
Tutta l’arcata dentale è messa male. I denti sono madreperlacei
Luminosi. Ma ancor di più in contrasto con le labbra carbonizzate.
Provo a smuovere l’arcata inferiore e viene giù come se fosse pane.
Succede lo stesso per quella superiore.
Come tocco il tendine scoperto della spalla il collo della zia schizza
veloce dalla parte opposta. Lo ritocco. Ancora. Lo ritocco. Di nuovo.
Provo ancora. Lo rifà. Ahhhhh .. ma allora non è un riflesso. Lo fai
apposta! Provo a titillare a mo’ di cetra i nervi scoperti sotto il mento.
Il senso dell’umorismo è incredibile. Pure così vicina alla morte così
simpatica.
PAGINA 012
Fa fatica a respirare. Il fiato è un filo che ogni tanto sparisce per poi
riapparire, così debole. Come un’onda. Mi rendo conto che è
necessario intervenire con la respirazione assistita, bocca a bocca.
Uno, due, tre, quattro, cinque spingo il mio fiato al suo interno e poi
pausa. Uno, due, tre, quattro, cinque. E poi pausa. Il respiro sempre
debole. Ma c’è. L’importante è che ci sia. Avvicino l’orecchio al petto e
sento i battiti, lenti ma regolari. Tutto a posto. Un corpo che funziona
e sempre un corpo vivo. Il petto naturalmente è bollente! Che cos’è il
calore se non vita?
Così rassicurato. Leggero per le buone azioni della giornata. Mentre i
due miei amici sono al sicuro ma io sono lontano dal loro sguardo
faccio una cosa che non avrei mai fatto.
Confido in nella loro più cieca fiducia. Dopo tutto sono salvi entrambi.
Per merito mio.
A piccoli passi mi avvicino.
Vedo la luce grigia e nitida venirmi incontro. Un fruscio debole
incastonato nel silenzio. Quasi non volessi farmi vedere da quella
scatoletta di plastica accosto con movimenti felpati l’orecchio allo
schermo luminoso.
Si sente qualcosa. Una voce. Una musica. Non sono più a casa dei
miei amici. Il mio corpo si confonde. Precipita. Sono riverso sul
pavimento nel mio sangue. Guardo la zia in piedi che mi sovrasta. I
miei occhi si chiudono sul suo che mi guarda con una malinconia
oceanica.
De-liri©o
(pt.03)
Il coraggio del risveglio mi penetra il midollo sussurrando:
E che magari oggi sia un addio.
Lunga vita... che importa a me dei giorni... sono già troppo lunghi...
la finitudine è l'idea che ci salva...
ecco perchè il suicidio funge da analgesico...
se davvero pensassimo di essere eterni, di non avere via d'uscita,
resteremmo immobilizzati nella nostra impossibilità ad una lacrima...
La mia natura è avversa al creato...
non posso partecipare...
Guardami!
ho il segno di Caino impresso a fuoco sulla fronte...
sono arrivato ad assaporare il gusto d'una voragine infinita e neanche
quello m'è bastato... concupiscenza del precipizio... proseguo la mia
catabasi... senza speranza d'un fondo...
godo dell'insolubile... del galleggiare l'abisso....
l'eternità contiene in sé tutta la memoria...
insopportabile giacimento da rifiutare...
Nero sangue... caldo d'ustione... sul volto un funereo amanto...
...mai sempre...
il tempo mi solca il viso, ma non il suo tichettio mi scalfisce, ma il
fuoco dell'attimo che dura maggiormente, marca più in profondità il
suo passaggio... scalfisce con più vigore la mia carne...
poggiare la mia mano ad un bastone...
mai!
il mio gusto è il sangue che mi bagna le labbra...
un gusto che non posso lavare con una stampella...
Haltbar
Ploft ploft pioggia sui vetri ploft ploft prendi l’ombrello apri l’ombrello
vai sotto l’ombrello addio, restaci, sotto l’ombrello, sulla testa chiodato
a nascondere, ombrello, magari si potesse uscire dall’altra parte del
manico, uscire, uscire, questo ci manca, uscire, basta, via, stop; e poi
si ricomincia. Cazzo.
PAGINA 013
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Fa fatica a respirare. Il fiato è un filo che ogni tanto sparisce per poi
riapparire, così debole. Come un’onda. Mi rendo conto che è
necessario intervenire con la respirazione assistita, bocca a bocca.
Uno, due, tre, quattro, cinque spingo il mio fiato al suo interno e poi
pausa. Uno, due, tre, quattro, cinque. E poi pausa. Il respiro sempre
debole. Ma c’è. L’importante è che ci sia. Avvicino l’orecchio al petto e
sento i battiti, lenti ma regolari. Tutto a posto. Un corpo che funziona
e sempre un corpo vivo. Il petto naturalmente è bollente! Che cos’è il
calore se non vita?
Così rassicurato. Leggero per le buone azioni della giornata. Mentre i
due miei amici sono al sicuro ma io sono lontano dal loro sguardo
faccio una cosa che non avrei mai fatto.
Confido in nella loro più cieca fiducia. Dopo tutto sono salvi entrambi.
Per merito mio.
A piccoli passi mi avvicino.
Vedo la luce grigia e nitida venirmi incontro. Un fruscio debole
incastonato nel silenzio. Quasi non volessi farmi vedere da quella
scatoletta di plastica accosto con movimenti felpati l’orecchio allo
schermo luminoso.
Si sente qualcosa. Una voce. Una musica. Non sono più a casa dei
miei amici. Il mio corpo si confonde. Precipita. Sono riverso sul
pavimento nel mio sangue. Guardo la zia in piedi che mi sovrasta. I
miei occhi si chiudono sul suo che mi guarda con una malinconia
oceanica.
De-liri©o
(pt.03)
Il coraggio del risveglio mi penetra il midollo sussurrando:
E che magari oggi sia un addio.
Lunga vita... che importa a me dei giorni... sono già troppo lunghi...
la finitudine è l'idea che ci salva...
ecco perchè il suicidio funge da analgesico...
se davvero pensassimo di essere eterni, di non avere via d'uscita,
resteremmo immobilizzati nella nostra impossibilità ad una lacrima...
La mia natura è avversa al creato...
non posso partecipare...
Guardami!
ho il segno di Caino impresso a fuoco sulla fronte...
sono arrivato ad assaporare il gusto d'una voragine infinita e neanche
quello m'è bastato... concupiscenza del precipizio... proseguo la mia
catabasi... senza speranza d'un fondo...
godo dell'insolubile... del galleggiare l'abisso....
l'eternità contiene in sé tutta la memoria...
insopportabile giacimento da rifiutare...
Nero sangue... caldo d'ustione... sul volto un funereo amanto...
...mai sempre...
il tempo mi solca il viso, ma non il suo tichettio mi scalfisce, ma il
fuoco dell'attimo che dura maggiormente, marca più in profondità il
suo passaggio... scalfisce con più vigore la mia carne...
poggiare la mia mano ad un bastone...
mai!
il mio gusto è il sangue che mi bagna le labbra...
un gusto che non posso lavare con una stampella...
Haltbar
Ploft ploft pioggia sui vetri ploft ploft prendi l’ombrello apri l’ombrello
vai sotto l’ombrello addio, restaci, sotto l’ombrello, sulla testa chiodato
a nascondere, ombrello, magari si potesse uscire dall’altra parte del
manico, uscire, uscire, questo ci manca, uscire, basta, via, stop; e poi
si ricomincia. Cazzo.
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PAGINA 014
ROLEXCATENE.
D’uno sferico attorno mi muovo munito. Un satollo di me m’accompagna e
blinda nel mio vagare per le immense distese dei loro. Un massimo grado
d’esser me m’esclude e un coincidermi legittimato dal non farlo
m’invulnera a sguardi e impressioni. Un drappo mimetico m’intona al
colore dell’aria e io. Scivolo spettro dalla presenza impercettibile; dall’aura
orrorifica puoi notarmi.
Siedo sul gelo d’un fortunato cemento inanime e m’osservo riflesso in
specchi-bulbo nelle teste. Ricordo sfocatamente, pinocchio di carne e
numeri, l’esser burattino e burattinaio. Come uno.
L’appartenermi e il sentirmi nullatenente. Luogotenente dell’impero degli
idioti felici.
Rimembro sfuocata la leggiadria d’ogni passo, l’ora inconcepibile e
inattuabile vivere per vivere, l’esser gaia ignoranza d’essere. Il cadere e i
non nulla con cui era semplice. Rialzarsi. L’ebbrezza del volo. Lo zucchero
filato dei sogni. Il futuro all’orizzonte ancora troppo lontano. Per valutarne
la miseria. Il futuro irraggiungibile dei milioni di sarò e farò. Il domani che
sarebbe bene non arrivasse mai. Il tempo. Che non esiste se non in briciole.
Che non vuol stare compatto, che non vuol esser uno. Countdown
rovesciato per esser carota da somari. Per stare più comodi. Illuderci d’un
crescendo. Celarci in realtà un gorgo incentrato s’un qualsiasi squallido
scarico d’acque luride. Quel tempo. Il cui meccanico ticchettio è asma,
fiato spezzato. Vita in briciole. Quel tempo. Che instancabile porta il
domani ai nostri piedi. Scarno. Senza i frutti e i doni che avevamo chiesto.
Quel domani identico a oggi, ora, poco fà. Quel tempo. Il ventre della cui
madre sarebbe bene infibulare. Affinché i sogni restino impalpabili.
Affinché non faccia più dell’idea/e. Solo. Tempo e spazio.
KaiN
A Ian Curtis.
“4gnikool ”, KaiN, 2005
PAGINA 015
PAGINA 016
ROLEXCATENE.
D’uno sferico attorno mi muovo munito. Un satollo di me m’accompagna e
blinda nel mio vagare per le immense distese dei loro. Un massimo grado
d’esser me m’esclude e un coincidermi legittimato dal non farlo
m’invulnera a sguardi e impressioni. Un drappo mimetico m’intona al
colore dell’aria e io. Scivolo spettro dalla presenza impercettibile; dall’aura
orrorifica puoi notarmi.
Siedo sul gelo d’un fortunato cemento inanime e m’osservo riflesso in
specchi-bulbo nelle teste. Ricordo sfocatamente, pinocchio di carne e
numeri, l’esser burattino e burattinaio. Come uno.
L’appartenermi e il sentirmi nullatenente. Luogotenente dell’impero degli
idioti felici.
Rimembro sfuocata la leggiadria d’ogni passo, l’ora inconcepibile e
inattuabile vivere per vivere, l’esser gaia ignoranza d’essere. Il cadere e i
non nulla con cui era semplice. Rialzarsi. L’ebbrezza del volo. Lo zucchero
filato dei sogni. Il futuro all’orizzonte ancora troppo lontano. Per valutarne
la miseria. Il futuro irraggiungibile dei milioni di sarò e farò. Il domani che
sarebbe bene non arrivasse mai. Il tempo. Che non esiste se non in briciole.
Che non vuol stare compatto, che non vuol esser uno. Countdown
rovesciato per esser carota da somari. Per stare più comodi. Illuderci d’un
crescendo. Celarci in realtà un gorgo incentrato s’un qualsiasi squallido
scarico d’acque luride. Quel tempo. Il cui meccanico ticchettio è asma,
fiato spezzato. Vita in briciole. Quel tempo. Che instancabile porta il
domani ai nostri piedi. Scarno. Senza i frutti e i doni che avevamo chiesto.
Quel domani identico a oggi, ora, poco fà. Quel tempo. Il ventre della cui
madre sarebbe bene infibulare. Affinché i sogni restino impalpabili.
Affinché non faccia più dell’idea/e. Solo. Tempo e spazio.
KaiN
A Ian Curtis.
“4gnikool ”, KaiN, 2005
PAGINA 015
PAGINA 016
Nu godz
Salmo 03 – Moto perpetuo –
2005, KaiN, “4gnikool”
PAGINA 017
Gheova cucina low budget special k da chef di prim'ordine.Cucina e
assaggia, cucina e assaggia, altrimenti che cuoco è?
Burattino spastico, pony stordito, il giovane tecnoiguana siede alla
destra d'un maori dal voltodi pietra intento a fissare il vuoto come suo
solito.
Un negro spalmato sul divano sfarcito sogna nucleari catastrofi alla
kenshiro con la soddisfazione d'un moderno michelangelo all'ultima
pennellata sistina. Io, Zero, il vostro Virgilio o Caronte, li osservo e
mentalmente scrivo, zummo, li seguo in infiniti pianosequenza. Io,
Zero, penso, e lucido cannoni da morte rapida, stiro abiti da
cerimonia, da funerale. Camicia nera apolitica cravatta bordeaux più
sottile della norma, giacca nera sempre neutra, bretella bicolore calata
sulle coscie nere lutto. Sono io, Zero, nerozero, sono, siamo, il non
colore per eccellenza, divoro, divoriamo la luce, la vostra, quella che
ogni istante v'acceca, brucia le vostre retine d'automi ciechi, buoi
d'aratro , da monta, da traino. ”Avanti !” urlate frustandovi, ”Avanti!
Sempre avanti!”. A guidarvi, a non concedervi distrazioni, a non
permettervi di concedervi, paraocchi. Paraocchi con su, tempeste di...
“Diamanti! Ripeto diamanti! tanti che non potete neppure immaginare!
Cazzo vi dico che Frankie Diamond ha il culo rotto di diamanti! Sono
la sua vita i diamanti!”
Gheova è felice. Lo vedi perche sbava sul tavolo, pony spastico, è tutto
un fremere. Giovane epilettico Curtis, divora il mondo con pupille
spannate, sorride a noi come alle piante o ai bicchieri. Poi crolla
ketacatatonico.
“Stavolta niente armi da fuoco”. In macchina, G sputa direttive su tre
facce di cani da massacro. Niente armi da fuoco. Solo quattro
spranghe assemblate a sembrare stampelle da frattura scomposta e
un pugnale con un certo valore affettivo, regalo d'un passato perso nel
tempo. Neanche a dirlo siamo tutti d'accordo. Cambia la forma. Non il
contenuto. Noi.
Cambio di scena.
PAGINA 018
Nu godz
Salmo 03 – Moto perpetuo –
2005, KaiN, “4gnikool”
PAGINA 017
Gheova cucina low budget special k da chef di prim'ordine.Cucina e
assaggia, cucina e assaggia, altrimenti che cuoco è?
Burattino spastico, pony stordito, il giovane tecnoiguana siede alla
destra d'un maori dal voltodi pietra intento a fissare il vuoto come suo
solito.
Un negro spalmato sul divano sfarcito sogna nucleari catastrofi alla
kenshiro con la soddisfazione d'un moderno michelangelo all'ultima
pennellata sistina. Io, Zero, il vostro Virgilio o Caronte, li osservo e
mentalmente scrivo, zummo, li seguo in infiniti pianosequenza. Io,
Zero, penso, e lucido cannoni da morte rapida, stiro abiti da
cerimonia, da funerale. Camicia nera apolitica cravatta bordeaux più
sottile della norma, giacca nera sempre neutra, bretella bicolore calata
sulle coscie nere lutto. Sono io, Zero, nerozero, sono, siamo, il non
colore per eccellenza, divoro, divoriamo la luce, la vostra, quella che
ogni istante v'acceca, brucia le vostre retine d'automi ciechi, buoi
d'aratro , da monta, da traino. ”Avanti !” urlate frustandovi, ”Avanti!
Sempre avanti!”. A guidarvi, a non concedervi distrazioni, a non
permettervi di concedervi, paraocchi. Paraocchi con su, tempeste di...
“Diamanti! Ripeto diamanti! tanti che non potete neppure immaginare!
Cazzo vi dico che Frankie Diamond ha il culo rotto di diamanti! Sono
la sua vita i diamanti!”
Gheova è felice. Lo vedi perche sbava sul tavolo, pony spastico, è tutto
un fremere. Giovane epilettico Curtis, divora il mondo con pupille
spannate, sorride a noi come alle piante o ai bicchieri. Poi crolla
ketacatatonico.
“Stavolta niente armi da fuoco”. In macchina, G sputa direttive su tre
facce di cani da massacro. Niente armi da fuoco. Solo quattro
spranghe assemblate a sembrare stampelle da frattura scomposta e
un pugnale con un certo valore affettivo, regalo d'un passato perso nel
tempo. Neanche a dirlo siamo tutti d'accordo. Cambia la forma. Non il
contenuto. Noi.
Cambio di scena.
PAGINA 018
Dall'interno vettura la camera sta fuori ora a catturare il classico
unisono scendere dall'auto. Sarebbe un ottimo logo. Gia me lo vedo.
Rubato il fotogramma, distorto cutout e d'un bel fucsia luminescente
la scritta NU GODZ a troneggia ora sotto quattro cartoni animati
senz'anima.
Complice il metal detector, siamo dentro. Occhi in atropina non
sfuocano il giardino svaroski che si presenta al nostro osservare. Luce.
Poca luce che filtra da sbarreparanoia anima cigni, orsi, clown, aquile,
bestie, sfaccettatissime d'arcobaleno. Sorrido ad un raffinatissimo
cervo perso a guardare il cielo prima d'annullarlo con i miei argomenti.
Con tutte le mie verità, con tutto ciò in cui credo per l'occasione
concretizzato in spranga di precisione, spranga chirurgica in titanio
purissimo d'importazione.
Furiosi annulliamo il giardino di cristallo, ne facciamo una via lattea,
un arcobaleno di cangianti bugie polverizzate.
Frankie. Ketacatatonico anche lui. E' autistico ora, . Non c'ha capito
un cazzo di quello che è successo l'amico.Tutto troppo in fretta per lui.
E' legato da corde di terrore, non muove un muscolo, non muove il
cuore “che potrebbero sentirmi e non vorrei arrecare disturbo”. La sua
vita danza su d un gillette mack tre ,danza in imbarazzo come davanti
ad una giuria molto attenta, troppo attenta. Resta immobile. Frankie.
E' uno svaroski ora.
Uno tzunami battente bandiera afro-maori s'abbatte su teche
trasparenti d'ostentare, d'egocentrismo eccessivo soprattutto per una
teca. Sanguinano di cristallo fratturato e scomposto le belle vetrinette,
sanguinano disordine mai visto prima, nude senza la polvere della
consueta staticità da vetrina. Sanguinano novità, disagio da
decontesto. Sanguinano.
“Che cazzo sta succedendo qui?” sbraita una vecchia in vestaglia e
babbucce dimentica d'ogni forma di cortesia da riservare agli ospiti.
Frankie ha una moglie. Frankie aveva una moglie. Gheova non
sopporta un certo tipo di voce, un certo suono nasale e neanche io ne
vado matto.Le offre il suo coltello il pony anestetizzato, lo offre alla sua
fronte come un bacio della buona notte. Una notte senza fine.Una
ninna nanna.
D'un tratto ho voglia di rossetto sbavato e eyeliner in eccesso a
grondare lacrime di pece. Dico a mezza voce”Lullabies”.G si volta di
scatto mi sorride. Stesso pensiero tra tanti. Cazzo siamo una sola
PAGINA 019
cellula ora. Siamo un uovo blindato. E la giostra riparte, un girotondo
, una stella ninja trottola che danneggia, che sfregia l'immacolato.
“Diamanti!”
Gheova è un orgasmo d'obbiettivo raggiunto, vaneggia con nessuno
d'efficienza e professionalità premiata. Tra le mani, le sue, bagliori,
luccicare di certezze date, di valore assoluto e assolutamente
garantito, fisiche verità in teoria indubitabili. Ha per un attimo,
Gheova, lo sguardo perso, morto. E' cieco per un attimo il pony. Vedo
sulle tempie, solo per un attimo, paraocchi. Lo vedo frustarsi e
incitarsi “avanti!” Per un attimo, ripeto, solo per un attimo, Gheova è
una bestia da traino.
Solo un attimo.
Scaglia per primo bordate di coerenza sulle pietre. Gheova. Testa la
loro solidità, la verità che da sempre vanno garantendo, testa
l'indistruttibilità, l'incorruttibilità. Le attacca col dubbio in forma
spranga.
Poi. Solo polvere. Diamanti come svaroski frantumati. Verità in
briciole in pochi istanti. Il vero non lo è più. Non lo è stato mai.
“Frankie Diamond a.k.a. Frankie Svaroski. La tua vita è una bugia. I
tuoi diamanti sono bugie.”
Soffia sul palmo della mano, Gheova, a disperdere le polveri per la
stanza, in nubi d inconsistenza.
Frankie, però, non parla. Frankie Rainman non connette più. Non
respira più. Il suo cuore impaurito si è fermato.
Non per i diamanti.
Non per la moglie morta. Odiava la sua voce nasale.
Non per la paura di morire.
Solo per quella di vivere.
Ora.
Senza bugie da adorare o su cui dormire..
üBERMARIONETTE
L'incrostarsi sul certo, sul sicuro. Cristallizzarsi in rugginose rigidità.
Tutto questo è detto vita. Non è del tutto falso se vita è
sistolediastoleinspirareespirare. Non è del tutto falso se vivere è
PAGINA 020
Dall'interno vettura la camera sta fuori ora a catturare il classico
unisono scendere dall'auto. Sarebbe un ottimo logo. Gia me lo vedo.
Rubato il fotogramma, distorto cutout e d'un bel fucsia luminescente
la scritta NU GODZ a troneggia ora sotto quattro cartoni animati
senz'anima.
Complice il metal detector, siamo dentro. Occhi in atropina non
sfuocano il giardino svaroski che si presenta al nostro osservare. Luce.
Poca luce che filtra da sbarreparanoia anima cigni, orsi, clown, aquile,
bestie, sfaccettatissime d'arcobaleno. Sorrido ad un raffinatissimo
cervo perso a guardare il cielo prima d'annullarlo con i miei argomenti.
Con tutte le mie verità, con tutto ciò in cui credo per l'occasione
concretizzato in spranga di precisione, spranga chirurgica in titanio
purissimo d'importazione.
Furiosi annulliamo il giardino di cristallo, ne facciamo una via lattea,
un arcobaleno di cangianti bugie polverizzate.
Frankie. Ketacatatonico anche lui. E' autistico ora, . Non c'ha capito
un cazzo di quello che è successo l'amico.Tutto troppo in fretta per lui.
E' legato da corde di terrore, non muove un muscolo, non muove il
cuore “che potrebbero sentirmi e non vorrei arrecare disturbo”. La sua
vita danza su d un gillette mack tre ,danza in imbarazzo come davanti
ad una giuria molto attenta, troppo attenta. Resta immobile. Frankie.
E' uno svaroski ora.
Uno tzunami battente bandiera afro-maori s'abbatte su teche
trasparenti d'ostentare, d'egocentrismo eccessivo soprattutto per una
teca. Sanguinano di cristallo fratturato e scomposto le belle vetrinette,
sanguinano disordine mai visto prima, nude senza la polvere della
consueta staticità da vetrina. Sanguinano novità, disagio da
decontesto. Sanguinano.
“Che cazzo sta succedendo qui?” sbraita una vecchia in vestaglia e
babbucce dimentica d'ogni forma di cortesia da riservare agli ospiti.
Frankie ha una moglie. Frankie aveva una moglie. Gheova non
sopporta un certo tipo di voce, un certo suono nasale e neanche io ne
vado matto.Le offre il suo coltello il pony anestetizzato, lo offre alla sua
fronte come un bacio della buona notte. Una notte senza fine.Una
ninna nanna.
D'un tratto ho voglia di rossetto sbavato e eyeliner in eccesso a
grondare lacrime di pece. Dico a mezza voce”Lullabies”.G si volta di
scatto mi sorride. Stesso pensiero tra tanti. Cazzo siamo una sola
PAGINA 019
cellula ora. Siamo un uovo blindato. E la giostra riparte, un girotondo
, una stella ninja trottola che danneggia, che sfregia l'immacolato.
“Diamanti!”
Gheova è un orgasmo d'obbiettivo raggiunto, vaneggia con nessuno
d'efficienza e professionalità premiata. Tra le mani, le sue, bagliori,
luccicare di certezze date, di valore assoluto e assolutamente
garantito, fisiche verità in teoria indubitabili. Ha per un attimo,
Gheova, lo sguardo perso, morto. E' cieco per un attimo il pony. Vedo
sulle tempie, solo per un attimo, paraocchi. Lo vedo frustarsi e
incitarsi “avanti!” Per un attimo, ripeto, solo per un attimo, Gheova è
una bestia da traino.
Solo un attimo.
Scaglia per primo bordate di coerenza sulle pietre. Gheova. Testa la
loro solidità, la verità che da sempre vanno garantendo, testa
l'indistruttibilità, l'incorruttibilità. Le attacca col dubbio in forma
spranga.
Poi. Solo polvere. Diamanti come svaroski frantumati. Verità in
briciole in pochi istanti. Il vero non lo è più. Non lo è stato mai.
“Frankie Diamond a.k.a. Frankie Svaroski. La tua vita è una bugia. I
tuoi diamanti sono bugie.”
Soffia sul palmo della mano, Gheova, a disperdere le polveri per la
stanza, in nubi d inconsistenza.
Frankie, però, non parla. Frankie Rainman non connette più. Non
respira più. Il suo cuore impaurito si è fermato.
Non per i diamanti.
Non per la moglie morta. Odiava la sua voce nasale.
Non per la paura di morire.
Solo per quella di vivere.
Ora.
Senza bugie da adorare o su cui dormire..
üBERMARIONETTE
L'incrostarsi sul certo, sul sicuro. Cristallizzarsi in rugginose rigidità.
Tutto questo è detto vita. Non è del tutto falso se vita è
sistolediastoleinspirareespirare. Non è del tutto falso se vivere è
PAGINA 020
svegliarsimangiarecacarepisciaredormiremorire. E' del tutto falso se
non ci si considera cancrene, cisti tumorali all'ingrasso, aderenze
passive sull'utero del mondo. E' del tutto falso se, con pupille rotanti
di 180° ci si scruta. Se con prodigiosi 180° si è in grado di sapersi,
d'osservarsi, giudicarsi, scoprirsi esistenti e pensanti. Se, con prodigi
ancor maggiori, s'ha la stoffa d'annullare lo scarto tra il sapersi e
l'agire, il pensiero e l'azione. Se, armati di frusta e sgabello, s'ha la
volontà o nolontà, d'esser gesto e non l'attore che, in performance il
cui lasso è la vita, quotidianamente, li inscena.
Burattiniburattinai, fili dagli arti, tesissimi, correranno direttamente al
più intimo nucleo di noi.
Nu gods. Siamo per il moto costante. Vagare. Cercare. Trovare.
Comprendere. E nel caso. Distruggere. Per cercare di nuovo.
Tra noia e dolore. Oscillare
Purchè moto.
Sia!
KaiN
De-liri©o
(pt.04)
E poi che dire di Copernico? Ci ha visto giusto?
Quale differenza se la rotazione è della terra o del sole?
Tutto continua comunque a girare.
Dare credito solo a quello scienziato che trovasse una formula capace
di fermare tutto...
Prontissimo a studiare fino allo sfinimento per il raggiungimento di
tale traguardo, di questa trasgressione del creato. Congelare tutto con
una sola equazione (calcolare la superficie di dio) priva di variabili,
queste insane speranza matematiche che tengono tutto nel possibile.
Le uniche teorie su cui masturbarsi sono lo zero assoluto e la
macchina di Carnot, dimostrazione termodinamica di dio,
quest'ultima, paralisi d'esistenza (oblio), la prima.
Da apprezzare in entrambe la fine di tutto.
Il mondo si scarnifica, corrode e osservarlo crea la stessa ilarità che si
prova al circo di fronte ad un pagliaccio che non riesce a far ridere.
Da dove arriva l'incoscienza assoluta di non voler chiaramente vedere
a che punto sono (sempre state) le cose?
Con quale metodo si riesce ad ingannarsi e convincersi di ogni
primavera?
Per cosa domandare?
FISIOLOGIA METAFISICA
...che importanza ha la memoria altrui se già ci si dimentica di quel
che si è fatto il giorno prima, di chi si è stati il giorno precedente?
Ad ogni risveglio cambio nome.
Non saper chi si è eppur proseguire affannando, girovagando qua e là,
trasportandosi tutto il proprio peso, il proprio ammasso di sangue
sostenuto da grucce ossee, che costringono al risveglio, si riposano e
al mattino ci riconsegnano tutta la nostra stanchezza, posti... obbligati
a non poter non essere…
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svegliarsimangiarecacarepisciaredormiremorire. E' del tutto falso se
non ci si considera cancrene, cisti tumorali all'ingrasso, aderenze
passive sull'utero del mondo. E' del tutto falso se, con pupille rotanti
di 180° ci si scruta. Se con prodigiosi 180° si è in grado di sapersi,
d'osservarsi, giudicarsi, scoprirsi esistenti e pensanti. Se, con prodigi
ancor maggiori, s'ha la stoffa d'annullare lo scarto tra il sapersi e
l'agire, il pensiero e l'azione. Se, armati di frusta e sgabello, s'ha la
volontà o nolontà, d'esser gesto e non l'attore che, in performance il
cui lasso è la vita, quotidianamente, li inscena.
Burattiniburattinai, fili dagli arti, tesissimi, correranno direttamente al
più intimo nucleo di noi.
Nu gods. Siamo per il moto costante. Vagare. Cercare. Trovare.
Comprendere. E nel caso. Distruggere. Per cercare di nuovo.
Tra noia e dolore. Oscillare
Purchè moto.
Sia!
KaiN
De-liri©o
(pt.04)
E poi che dire di Copernico? Ci ha visto giusto?
Quale differenza se la rotazione è della terra o del sole?
Tutto continua comunque a girare.
Dare credito solo a quello scienziato che trovasse una formula capace
di fermare tutto...
Prontissimo a studiare fino allo sfinimento per il raggiungimento di
tale traguardo, di questa trasgressione del creato. Congelare tutto con
una sola equazione (calcolare la superficie di dio) priva di variabili,
queste insane speranza matematiche che tengono tutto nel possibile.
Le uniche teorie su cui masturbarsi sono lo zero assoluto e la
macchina di Carnot, dimostrazione termodinamica di dio,
quest'ultima, paralisi d'esistenza (oblio), la prima.
Da apprezzare in entrambe la fine di tutto.
Il mondo si scarnifica, corrode e osservarlo crea la stessa ilarità che si
prova al circo di fronte ad un pagliaccio che non riesce a far ridere.
Da dove arriva l'incoscienza assoluta di non voler chiaramente vedere
a che punto sono (sempre state) le cose?
Con quale metodo si riesce ad ingannarsi e convincersi di ogni
primavera?
Per cosa domandare?
FISIOLOGIA METAFISICA
...che importanza ha la memoria altrui se già ci si dimentica di quel
che si è fatto il giorno prima, di chi si è stati il giorno precedente?
Ad ogni risveglio cambio nome.
Non saper chi si è eppur proseguire affannando, girovagando qua e là,
trasportandosi tutto il proprio peso, il proprio ammasso di sangue
sostenuto da grucce ossee, che costringono al risveglio, si riposano e
al mattino ci riconsegnano tutta la nostra stanchezza, posti... obbligati
a non poter non essere…
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Ofelia
Frg. 2
a Elisiòn
S'alimenta di negazione l'anima bianca
scolora attorno
mentre verso il basso la purezza del vuoto s'effonde tra le membra
scricchiola questo fiore di balsamo
brucia rapida
da entrambi i lati
scortica
machete di lucida lama
coscienza
l'esistente
scopre l'assillante vacuo del sottostante
Frg. 5
Su un letto d'aria distesa
resta
braccia incocciate sul petto
occhi di balsamo sigillati in marmo
candore sospeso
sogna
in precomatoso stato d'abbandono
un mondo migliore
l'oblio
Frg. 3
Mal sopporta questa Nostra Signora
che nel ventre si porta il sacro fiore del niente
l'incostanza che
circonda
la carne tira
membrane a lacerare
costato in fiotti
s'apre al fuoriuscire di porpora
corpo che sanguina dagli occhi
ecpirosi dermica
autocombustione d'un corpo in pura coscienza
Frg. 6
Dio
in ginocchio ai piedi del letto
prega che resti in vita
che ancora coltivi l'aria con il suo dischiudere di labbra
piange lacrime d'essere
Dio
dimenticando per lei il creato che
attorno deflagra
prega solo per lei
per un suo respiro di luce
ancora
Dio prega
in ginocchio ai piedi del letto
che lei resti
Frg. 4
Orizzontale
osservando il cielo oltre il soffitto che la ricopre
piccole pillole blu ingoia
per andar via
per dimenticare
d'esser stata
per dimenticare l'insopportabile peso d'una vana
ricerca
della domanda che per risposta aveva la sua eco
e
ora vuole
dimenticare non più sapere
non più sopportare
può
ora
questo smeraldo fragile
Frg. 1
Scaraventata nel suo specchio
scaraventando roghi in carne
sprofonda questo fiore d'aurora
rosa la bocca morbida del
dolce sapore dell'increato
in rettilineo scavo seziona posizioni
d'essere
fino a trovarsi tra le mani cocci di cenere
membrane essiccate della sua carne
PAGINA 023
Frg. 7
Dio implora ai suoi piedi di restare
d'illuminare ancora il suo
volto d'Uno
di riempire il sue errore d'un abbaglio almeno
quest'angelo non vuole più sapere
chiede perdono con una lacrima
e s'invola
sorvolando con un sorriso d'amore tra le labbra quel
forsennato dispiegarsi d'ossa e membra che proseguirà nonostante
il suo esempio d'eterno
PAGINA 024
Ofelia
Frg. 2
a Elisiòn
S'alimenta di negazione l'anima bianca
scolora attorno
mentre verso il basso la purezza del vuoto s'effonde tra le membra
scricchiola questo fiore di balsamo
brucia rapida
da entrambi i lati
scortica
machete di lucida lama
coscienza
l'esistente
scopre l'assillante vacuo del sottostante
Frg. 5
Su un letto d'aria distesa
resta
braccia incocciate sul petto
occhi di balsamo sigillati in marmo
candore sospeso
sogna
in precomatoso stato d'abbandono
un mondo migliore
l'oblio
Frg. 3
Mal sopporta questa Nostra Signora
che nel ventre si porta il sacro fiore del niente
l'incostanza che
circonda
la carne tira
membrane a lacerare
costato in fiotti
s'apre al fuoriuscire di porpora
corpo che sanguina dagli occhi
ecpirosi dermica
autocombustione d'un corpo in pura coscienza
Frg. 6
Dio
in ginocchio ai piedi del letto
prega che resti in vita
che ancora coltivi l'aria con il suo dischiudere di labbra
piange lacrime d'essere
Dio
dimenticando per lei il creato che
attorno deflagra
prega solo per lei
per un suo respiro di luce
ancora
Dio prega
in ginocchio ai piedi del letto
che lei resti
Frg. 4
Orizzontale
osservando il cielo oltre il soffitto che la ricopre
piccole pillole blu ingoia
per andar via
per dimenticare
d'esser stata
per dimenticare l'insopportabile peso d'una vana
ricerca
della domanda che per risposta aveva la sua eco
e
ora vuole
dimenticare non più sapere
non più sopportare
può
ora
questo smeraldo fragile
Frg. 1
Scaraventata nel suo specchio
scaraventando roghi in carne
sprofonda questo fiore d'aurora
rosa la bocca morbida del
dolce sapore dell'increato
in rettilineo scavo seziona posizioni
d'essere
fino a trovarsi tra le mani cocci di cenere
membrane essiccate della sua carne
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Frg. 7
Dio implora ai suoi piedi di restare
d'illuminare ancora il suo
volto d'Uno
di riempire il sue errore d'un abbaglio almeno
quest'angelo non vuole più sapere
chiede perdono con una lacrima
e s'invola
sorvolando con un sorriso d'amore tra le labbra quel
forsennato dispiegarsi d'ossa e membra che proseguirà nonostante
il suo esempio d'eterno
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De-liri©o
(pt.05)
Io ossia Disapprovare.
Il no è il pormi; contestatore d'ogni parvenza di non me, questi
fantasmi che ronzano attorno berciando la mia insania, la mia
concupiscente putrescenza...
sono dunque nego
...il viceversa, simil cartesiano, segue di conseguenza...
I vetri, appannati dal respiro ansimante di lotte in solitario, mostrano
un fuori che a stento riconosco dietro quel vapore opaco; l'osservo e
silente assorbo il necessario per implementare il mio armamentario,
per rinforzare i miei troni da scardinare al solo fine di rendere più
ardua la lotta, più valorosa la vittoria e schiacciante la sconfitta...
ritrovarsi, così, con lo scettro della vittoria tra le mani, grondante del
proprio sangue.
e
muto ora il mondo resta
*********************
un fiore si coglie di sua mano
s'ingoia petalo a petalo
rifiuta del sole
Sfide d'equivalenza.
Per noi s'è fatto uomo, per lui mi farò dio.
il calore
lo splendere essiccante
dell'ancora
e pieno
assapora della fine
il gusto dolce
dell'oblio
il giardino
vuoto del suo profumo
secco di pianto
FORME D'ASSURDO
è spento
_(Alter3g0)_
stigmate gli occhi
spiovono lacrime di sangue
putrefazione d'una siccità
d'un lago sordo che riempie
rompe argini
e
travolge
sconvolgendo il possibile
cambiando il suono dell'azzardo
travalicando il tavolo verde
sui cui è ormai impossibile tirare
Ho ingoiato la casistica del 6
PAGINA 025
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De-liri©o
(pt.05)
Io ossia Disapprovare.
Il no è il pormi; contestatore d'ogni parvenza di non me, questi
fantasmi che ronzano attorno berciando la mia insania, la mia
concupiscente putrescenza...
sono dunque nego
...il viceversa, simil cartesiano, segue di conseguenza...
I vetri, appannati dal respiro ansimante di lotte in solitario, mostrano
un fuori che a stento riconosco dietro quel vapore opaco; l'osservo e
silente assorbo il necessario per implementare il mio armamentario,
per rinforzare i miei troni da scardinare al solo fine di rendere più
ardua la lotta, più valorosa la vittoria e schiacciante la sconfitta...
ritrovarsi, così, con lo scettro della vittoria tra le mani, grondante del
proprio sangue.
e
muto ora il mondo resta
*********************
un fiore si coglie di sua mano
s'ingoia petalo a petalo
rifiuta del sole
Sfide d'equivalenza.
Per noi s'è fatto uomo, per lui mi farò dio.
il calore
lo splendere essiccante
dell'ancora
e pieno
assapora della fine
il gusto dolce
dell'oblio
il giardino
vuoto del suo profumo
secco di pianto
FORME D'ASSURDO
è spento
_(Alter3g0)_
stigmate gli occhi
spiovono lacrime di sangue
putrefazione d'una siccità
d'un lago sordo che riempie
rompe argini
e
travolge
sconvolgendo il possibile
cambiando il suono dell'azzardo
travalicando il tavolo verde
sui cui è ormai impossibile tirare
Ho ingoiato la casistica del 6
PAGINA 025
PAGINA 026
Il quaderno rosa di Alice
Comodo,
Contorto nel suo essere larva.
Insostenibile,
La consapevolezza di dover essere farfalla
comunque.
Zero
PAGINA 027
Alice
quasi adagiata sul letto, ad occhi chiusi, avvolta da un a nera coperta
pensa.
Il vento a mò di fumo denso la sorregge in alto sospesa nel vuoto dei
suoi pensieri.
Il suo mondo delle meraviglie è più calmo del solito… nessuno
scheletro baldanzoso si scuote davanti ai suoi occhi preoccupati e
stanchi… per il troppo aver visto… ed il cuore non fa più ta-pum
ta-pum
tapumtapumtapum
ma calmo e impercettibile il battito senza disturbare fa la sua
comparsa e scappa via….
Sembra che per una volta avrà l’onore di sedere a un pazzo tè senza
dover essere manovrata da fili di un burattinaio cappellaio matto… Ma
scocciata, butterà giù tutto ciò con cui la tavola è imbandita…
-Rubo il cappello e me lo metto in testa…
Si gioca con le mie regole e di pianger non ho voglia più!…Ma di rider
delle leggerezze pesanti della vita…dell’onnipotenza dei miei gesti ed
azioni… Di re che sono stati tali ma in realtà con la corona in testa
non hanno mai avuto la cosa più importante… una regina… meE le rose vanno sempre rosse…
ma non per amore!per il suo puro sanguigno capriccio!
E non esistono morbidi adagi stretti… per due… le mani si sciolgono,
la luce si accende e nulla rimane più… una nera canottiera
buttata…una regina arrabbiata…le cui strade, per ovvi motivi sempre
state sue, son state riempite di orme furtive disorientanti da non
calpestare…Di uno strano sconosciuto le cui feste da tè, non erano
mai servite a regola d’arte o lo erano all’ingiù…un igloo sciolto… e poi
attenti! arrivano i gendarmi con i pennacchi e con le armi… ma Alice
sorride e correcorre… volta la carta, e non ci son più!
Seduta per terra con i suoi giochini nuovi.
Lo specchio riflette il suo
esattoidenticocontrario…
in testa un cilindro…
ed in mano un bel fiore.
PAGINA 028
Il quaderno rosa di Alice
Comodo,
Contorto nel suo essere larva.
Insostenibile,
La consapevolezza di dover essere farfalla
comunque.
Zero
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Alice
quasi adagiata sul letto, ad occhi chiusi, avvolta da un a nera coperta
pensa.
Il vento a mò di fumo denso la sorregge in alto sospesa nel vuoto dei
suoi pensieri.
Il suo mondo delle meraviglie è più calmo del solito… nessuno
scheletro baldanzoso si scuote davanti ai suoi occhi preoccupati e
stanchi… per il troppo aver visto… ed il cuore non fa più ta-pum
ta-pum
tapumtapumtapum
ma calmo e impercettibile il battito senza disturbare fa la sua
comparsa e scappa via….
Sembra che per una volta avrà l’onore di sedere a un pazzo tè senza
dover essere manovrata da fili di un burattinaio cappellaio matto… Ma
scocciata, butterà giù tutto ciò con cui la tavola è imbandita…
-Rubo il cappello e me lo metto in testa…
Si gioca con le mie regole e di pianger non ho voglia più!…Ma di rider
delle leggerezze pesanti della vita…dell’onnipotenza dei miei gesti ed
azioni… Di re che sono stati tali ma in realtà con la corona in testa
non hanno mai avuto la cosa più importante… una regina… meE le rose vanno sempre rosse…
ma non per amore!per il suo puro sanguigno capriccio!
E non esistono morbidi adagi stretti… per due… le mani si sciolgono,
la luce si accende e nulla rimane più… una nera canottiera
buttata…una regina arrabbiata…le cui strade, per ovvi motivi sempre
state sue, son state riempite di orme furtive disorientanti da non
calpestare…Di uno strano sconosciuto le cui feste da tè, non erano
mai servite a regola d’arte o lo erano all’ingiù…un igloo sciolto… e poi
attenti! arrivano i gendarmi con i pennacchi e con le armi… ma Alice
sorride e correcorre… volta la carta, e non ci son più!
Seduta per terra con i suoi giochini nuovi.
Lo specchio riflette il suo
esattoidenticocontrario…
in testa un cilindro…
ed in mano un bel fiore.
PAGINA 028
Forte lo stringe, il sangue le cola..Il cuore smette di battere… e sui
pasticcini del tavolo in cristallo mai apparso, scritto sopra
“soffiaci sopra, rompi l’immagine te stessa e vola via”.
Verso un altro bel paese delle meraviglie.
DOMENICA
Ecco. Ci sono le onde a riempire il vuoto e a crearlo. Sai è
dilatante. Tutto il caos e il destino che ne deriva. Se posso sbaglio
qualche grafema ma il senso rimane quello. O questo. Capire è
impossibile ma scambiarsi è probabile. I ricordi che ho perso sono
diventati sogni. Sei sempre bella. Batto morbido dentro un maglione
più grande di due taglie e ho il sedere ghiacciato da un cuscino alto
mezzo metro. Batti le palpebre come due grandi sipari interrompendo
attimi di scena in cui vorrei essere il protagonista ma sono solo uno
spettatore . Si possono ascoltare. Al telefono. Stabiliamo un contatto.
Non ti vedo. Sento solo un brivido. Una folata di vento, aria fredda dal
basso. Andiamo a farci un giro di parole e non ti muovi. Decidi tu dove
andare. E' comunque interessante. Sei sempre li. Sempre al centro di
sillabe che non ci siamo mai detti e che vengono a mangiarci proprio il
cuore. Voci senza nome dal profondo del cordless.
------------------------AYL
WORDs
MOLLYBLOOM
GRAPHICs
-----------AYL
PAGINA 029
PAGINA 030
Forte lo stringe, il sangue le cola..Il cuore smette di battere… e sui
pasticcini del tavolo in cristallo mai apparso, scritto sopra
“soffiaci sopra, rompi l’immagine te stessa e vola via”.
Verso un altro bel paese delle meraviglie.
DOMENICA
Ecco. Ci sono le onde a riempire il vuoto e a crearlo. Sai è
dilatante. Tutto il caos e il destino che ne deriva. Se posso sbaglio
qualche grafema ma il senso rimane quello. O questo. Capire è
impossibile ma scambiarsi è probabile. I ricordi che ho perso sono
diventati sogni. Sei sempre bella. Batto morbido dentro un maglione
più grande di due taglie e ho il sedere ghiacciato da un cuscino alto
mezzo metro. Batti le palpebre come due grandi sipari interrompendo
attimi di scena in cui vorrei essere il protagonista ma sono solo uno
spettatore . Si possono ascoltare. Al telefono. Stabiliamo un contatto.
Non ti vedo. Sento solo un brivido. Una folata di vento, aria fredda dal
basso. Andiamo a farci un giro di parole e non ti muovi. Decidi tu dove
andare. E' comunque interessante. Sei sempre li. Sempre al centro di
sillabe che non ci siamo mai detti e che vengono a mangiarci proprio il
cuore. Voci senza nome dal profondo del cordless.
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